Где-то плачут наши
неродившиеся дети,
И Любовь – забытая, нагая,
легла у порога.
Ее нежную кожу
изуродовали струпья,
Ее темные волосы
седеют понемногу.
Слезы высохли –
устала плакать.
Каждый день,
шагая на работу,
спотыкаемся о ее
излом реальности,
Счастье, что с нами не случилось
Пронизывает от пяток до макушки,
Захлестывает петлей горло,
Любовь протягивает руки
В надежде,
Что мы ее восстановим.
Но мы уходим,
Не оглядываясь,
снова,
Каждый – в свою жизнь.