(Мед он ос)
Порой писатель коряво-косой,
в себе, нарядится осой…
перелетая с цветка на цветок,
в уме, не теряя лицо…
Порхая в сто пчёл, собирая нектар
с гектаров… или пыльцу?..
Вздыхая сочувственно, сам-то – оса –
сдавать понесёт продавцу.
Восточный базар так шумлив, не стой…
халва, пахлава, кишмиш…
Писатель, надев продавца лицо…
хвать гири… весов-то шиш…
Нектар - не смеши - не разлей водой…
глюк в сахаре не разбавь…
Прекрасный, как девушка, сладкий, густой!..
От слюн - Ах! - дуреет губа.
Осе он дорого - божий дар.
На душу упасть - человечьи рад!
Кто пьёт небесный с лица нектар,
из всех покупателей вечно прав!
Вот так получилось само собой,
осе, опчелённой побыть добряком,
сомнений обманчивых наперебой,
отпишет судьба медком!
4.06.16