"Закрыли тему!"...От его внезапного рыка она чуть было не свалилась со стула. Конечно, закрыли. Можно подумать, что она её открывала, тем более, что и сама тема была, скажем прямо...Ничерта подобного, ничего она не открывала. Просто невинной овечкой тихо узнала, нужна ли помощь. При чём, при чём после...после произошедшего не по её вине. И что? И то, что в ответ услышала гневную тираду о том, что всегда суёт свой длинный нос не в свои дела. Это она то? Суёт свой длинный нос? Да ещё и не в свои дела? С каких это пор её вздёрнутый аккуратненький носик стал длинным, а их общее дело вдруг стало да и не её?
Нюська судорожно сглотнула подкатившийся близко к горлу комок огорчения, готовый сию же секунду вылиться из глаз и скатиться каплями слёз на шитьё. Да она лишнего никогда не спросит первая, подчиняясь законам какой-то своей внутренней порядочности. Да она извинится стопятсот раз, если почувствует "Осторожно, приватная зона". Да она же никогда не посмеет донимать глупыми вопросами по типу "Что? Где? Когда? С кем? И сколько?" Хоть сердце предательски будет выскакивать из груди каждый раз при виде его довольной рожи от полученной накануне нужной дозы траха. Да она, да она. Да что она? Она - просто, просто всегда рядом, рука-об-руку, плечом-к-плечу, как незаменимая часть процесса. Какого, спросите? Да творчества, конечно же, какого же ещё? Но не абы какого, кустарного, а высокохудожественного, сверхутончённого, мегаинтеллектуального, суперизысканного, ультрапродвинутого, гиперэксклюзивного, индивидуально-подогнанного, что вау, ох, ах, отпад и звиздец...
Чёрт бы его уже побрал, вместе с гениальным творителем и кучей его гениальных творений. Достал, вот достал конкретно, реально достал своими очередными внезапными психоделическими взрывами мозга. Нет, ну всё понятно, ему же - можно, ему - простительно, он же - Гений, Гуру, Мастер, Ас-Босс, Неординар, Бох, для всех этих многочисленных тощих-толстых-аморфных-рельефных тел неважно какой половой принадлежности. Возомнивших себя тоже Бохами только из-за наличия у себя бохатств - несметного количества бабла, необходимого для возможности приобретения всех этих его уникальных, эксклюзивных, да что там, шедевральных произведений искусства из мира высокой моды. А она? А что она, кто? Так: шестерёнка, маховик, колёсико, ремень передачи, винтик-шпуник-шпулька-нитка-иголка в этом многогранном вечном процессе. Незаменимая, да, но часть, но только часть, а не полноценная, не полноправная участница. Ибо...нефиг. Творитель - он же не Творец, а Бох - не Бог, терпеть не может притяжательного местоимения "Мой". Аллергия у него на него. Отравление. Интоксикация. Анафилактический шок...
Чёрт, нужно перестать об этом думать, взять себя всю дрожащую в руки и таки дошить-доремонтировать это великолепие, воздушной переливчатой пеной примостившееся на коленях. Ведь придумано-задумано-сконструировано-слеплено оно не абы для кого, а для очередной состоятельной Бохини, которая собирается блистать в нём на очередном приёме. Глаза слезились, шея ныла, пальцы кровили, исколотые иголкой, ну вот точно как в том стишке классика из далёкого школьного детства: "Рученьки терпнуть, злипаються віченьки, Боже, чи довго тягти? З раннього ранку до пізнього вечора голкою денно верти", но Нюська всё прилежно шила и невольно прокручивала в башке недавнюю истерию. Вот ведь парадокс. Па-ра-докс. Нон-сенс. Аб-сурд. Все их предыдущие размолвки происходили именно из-за её чрезмерной слабости /не, ну может же у неё быть хоть одна слабость/ примерять на себя всё это тряпьё-шматьё, заведомо зная, что сшито то оно как раз не для неё. Но так получалось, что, то ли из-за её ладной фигурки, то ли из-за гениальности строений конструкций Боха моды, всё, всё приходилось впору, влипалось, как влитое, хотя потом и вызывало поток возмущённого крика на грани нервного срыва, когда Алекс заставал её за этим постыдным занятием. И тогда она лишь молча стягивала с себя очередную шыдевру, аккуратно вешала обратно и признавала, что неправа. Да, так было практически всегда. Ибо практически всегда она соглашалась, что слишком уж импульсивна и мнительна, что уж слишком фантазирует-рефлексирует.
Но вот именно в этот раз было всё иначе. Всё совсем по-другому. Гений ворвался в мастерскую и сходу рявкнул: Нюська ты должна, просто обязана это примерить, скоренько. Но, увидев ошеломлённый взгляд оной, только и сказал: Ну а кто, мол, как не ты? Но почему-то именно тогда вместо того, чтобы обрадоваться внезапной удаче, нутро восстало и Нюся пролепетала: Алекс, ну ты чего? Оно же - явно не по мне. Вот я вижу, чую, что не смогу в него втиснуться. "Цыц, молчать, пигалица, лезь в дудку, ну в смысле в футляр, ну в смысле в пену". Нюся понуро поплелась в примерочную, точно зная, предчувствуя, что сегодня явно не её бенефис и оказалась права. Ибо, как только Алекс попытался застегнуть на ней молнию, пена дивно-волшебным образом растеклась вдоль шва в самом неподходящем интимном месте. А-а-а-а-а-а...О, мой Бог...Ну, в смысле, о Бох, который не мой...
Нюська зажмурилась от воспоминаний, принесших очередную порцию боли в области грудины. Ну вот в чём она виновна? В чём? В том, что предполагала, уверяла босса, что сие - не для неё? В том, что пока он бесновался, тихо всхлипывала от его же дурости? В том, что, когда он уже слегка успокоился и пришёл в адекват, лишь осторожно узнала, нужна ли помощь? Или в том, что не нашла в себе сил швырнуть ему в рожу этот ненавистный кусок ткани, из-за которого всё и случилось, хоть и гениальный в своём исполнении? Чёрт-чёрт-чёрт...
"Ну что ты копаешься? Давай, давай, резче, резче шевели там своими клешнями-осьминогами-спрутами". Нюська морально была уже готова возмущённо прошипеть или даже проорать ему "какого хера ты от меня ещё хочешь", но подняла свою мордаху и наткнулась на довольное, улыбчивое лицо Боха-Алекса, который, как ни в чём не бывало, светился от запредельно-неземного счастья осознания того, что незаменимая часть процесса этот самый процесс не прервала. Вопреки всему...Всему на Свете...