Ты называешь все новомодные учения разных "кришнамурти" вареньем на завтра. Ты прав. Это именно то самое варенье, завтра которого настанет только завтра.
И завтра снова завтра...
Бесконечное завтра, которое не наступит никогда...
У нас с тобой есть наше "сейчас". Такое сейчас, когда утром, едва почистив зубы несёмся наперегонки каждый в свою кухню, чтобы соорудить что-то на завтрак, а потом с набитым ртом ты читаешь мне то, что сочинил ночью, пока я спала. А я рисую твои рассказы и тебя.
Тебя, но не портрет твоего лица и не абрис твоего тела. Рисую любовь, которой ты наполнен до краёв. Рисую, как переполняя твои края она проливается в меня...
Такое невозможно на расстоянии? Конечно, невозможно. Но не для тебя и не для меня. И здесь не при чём век компьютерных технологий.
Совершенно не важно, кто сейчас с тобой рядом, о чём ты говоришь ей, о чём ты с ней молчишь. Я всегда могу купить точно такой же стул из Ikea, как у тебя, чтобы оказаться чуть ближе к тебе, но ты же понимаешь, что это не важно.
Точнее, важно не это.
Настоящая близость она... как музыка... но и она ещё не любовь.
Любовь - тайна...