"Что наша жизнь? Игра Богов, а мы всего лишь куклы в ней..
А водку с хлебом помешай, дорогу сделаешь короче и ровней,
иль уколись и накурись...
Момент, и ты стоишь уж рядом с ней...
Я пальчиком кружочек обведу, и тру его и тру...
Из пустоты картинку волоку и так ее и этак разгляжу,
она глядит из темноты и любит так, как любишь ты..
Представлю котиком его поглажу с ним поговорю,
ответ его себе, как истину возьму.
Скажу ему:
-Прости.
Ответ его в глазах бесчувственных прочту,
и тут же нарисую в них искру, которая блеснет,
наживкою, для жертвы озариться...
Любовь, как ореол, который пальчиком чертила в сознание,
светом полыхнет,
за эту точку нужно зацепиться и я держусь, кружусь над ней,
топчусь, и мысль одна, лишь не свалиться и все не потерять,
и силы собираешь, и вновь взлететь мечтаешь, но оторвать? Нет, нет.
И снова зелье в стопку наливаешь...
Любовь, как чудо оживает...
А Бог? Он рядом...
Все прощает...