Мне кагэтся, очень умелым стихотворцам нельзя дотягивать до старости, до творческой ветхости. Правда, я сам ещё не впал в старость, так мне кагэтся. Строки старческих стихов захлёстываются грустью, чаяния тонут в океане несбыточности. Появляется то, что не надо читать детям, подросткам и взрослым, не задумывающимся о грядущем. Всё это мне тогэ кагэтся.
Конечно, не беда, если старче поделится нестандартными наблюдениями и мыслями.
Почему-то очень редко мы дерёмся табуреткой.
Потому, что эта мебель в городах уходит в небыль.
Четверть беды, если появляются мрачноватые песенные строки:
Оттепель заманчиво радость обещает.
Оттепель обманчиво говорит: "Всё тает".
Тают лишь невольно чаяния, грёзы -
Вновь ударят больно лютые морозы...
Полбеды, если такой рифмач признается:
От заката до рассвета,
От весны и до весны
Больше не пугают деда
Эротические сны...
Беда, когда возникает откровение, полные пессимизма. Такое, если оно талантливо, могэт ввергнуть нашего брата в пучину уныния.
Уже не нужен женщинам,
Немного нужен детям,
Чтоб выкачать до дна.
И не путём намеченным
Бредёшь по "царским" клетям,
А жизнь - она одна.
Куда-то озираешься,
О чём-то вспоминая, -
Ведь память не бедна.
Мечтою озаряешься,
Но жизнь вокруг - иная:
"Такая мне вредна".
Некоторые обращаются за помощью к "зелёному змию". Однако
У виноградного вина
Нашлась опасная вина:
Не в лучшем виде, а в ином
Мы зрим упившихся вином.
Да и далеко не всякий старец осилит "братство" с огненной водой.
Поэтому стихотворцу любой национальности, как мне кагэтся, надо дать лишь простой совет:
Москаль, хохол, татарин, лях -
Души заметки на полях,
В остывшем душе стих души
И отдых заслужи в тиши!
Теперь подумайте: во что бы превратилась старческая поэзия Байрона, Пушкина, Лермонтова? Хотя они, превозмогая боль старых ран, могли бы создавать нечто пронзительно лирическое, причём не коверкая натуральный порядок слов.
Красивые строчки, приятные воспоминания -
Ваш почерк ещё не забыт, хоть в глазах и туман.
А где-то меж строк ощущаются мною признания,
Мелькает Ваш образ, ещё без белил и румян.
Прощальные песни поются осенними птицами,
И небо над ними - сплошной кумачовый плакат.
Шумит дикий лес. У костра с просветлёнными лицами
Мы снова вдвоём. Угасает последний закат.
Ещё мне кагэтся, автора надо простить за этот неадекватный опус и любовь к сценическому таланту Аркадия Райкина, за не очень давно появившийся дефект дикции.
За сим ваш оппонент Сергей Смцкх.
P.S.
Большинство стишков придумал в июне 2016 года.
Снимок свеж. Ему ещё нет и дюжины лет.