В «Независимой газете» от 19 марта 1915 г. Была опубликована статья Николая Фонарёва (газетный псевдоним поэтессы Нины Красновой) «Мы задыхаемся без поэзии». Автор в своей публикации пишет о прошлогоднем вручении премии «Писатель 21 века». Событие это уже достаточно давнее и о нём, возможно, не стоило бы вспоминать, если бы не одно высказывание в самом тексте, которое меня "зацепило": оно приписывается поэту Евгению Винокурову: «Когда поэзия есть, мы ее не замечаем, а когда ее нет, мы задыхаемся без нее» (более точная цитата: «Когда поэзия есть, она может некоторыми не замечаться. Но когда её нет, люди задыхаются», хотя это не так важно).
Лауреатами премии стали прозаик Алексанадр Файн, занявшийся литературным творчеством в возрасте 70 лет и известных литкритик Лев Аннинский, но нас интересует поэзия. Так вот интересно, что среди поэтов Жюри не смогло выбрать единственного лауреата, поскольку два претендента набрали равное количество голосов. В итоге лауреатами среди поэтов Марина Кудимова и Роман Рубанов. Кудимову многим читателям представлять, видимо не надо, но всё-таки одно из её стихотворений я здесь приведу:
* * *
Не переплюнешь слова покаянья
Через губу...
Эти проплешины, эти зиянья,
Эти табу!
Вдарь головой в потолок огоньковский,
Вырвись из рук —
И заблукаешься: вот он каковский —
Чтения круг.
Ты не устал, добросовестный критик,
Сроки мотать?
Много в науках различнейших гитик —
Дай почитать!
Я ли кичиться закваской заштатной
Потороплюсь?
Юность моя в мини-юбке цитатной,
Грех мой — педвуз!
Как зачинаю и как я рожаю,
Вам ли не знать?
Этих... ну как их... кому подражаю,
Дай почитать!
Понаторевший в забористых ковах
Для дураков,
Где матерьяльца набрал ты для новых
Патериков?
Юность моя в красноглазой герани,
Прелая гать!
Пропуск на право сиденья в спецхране
Дай почитать!
Вызрела плоть в безвоздушье кримплена —
Не перемочь.
Плачь, невостребованного колена
Блудная дочь!
Примешь подачку из рук скудоума
За Благодать,
Выживший выкидыш книжного бума:
Дай почитать!
Академическим компрачикосам
Видно насквозь,
Эким винтом и с каким перекосом
Выгнута кость.
Орденоносцем иль форточным вором —
А помирать...
Ну уж хоть подпись-то под приговором
Дай почитать!
Рубанов, напротив, автор сравнительно новый. Его пока ещё можно отнести к «молодым» поэтам (родился в 1982 г.). В 2014 г. В московском издательстве «Воймега» вышла первая книга стихов Романа – «Соучастник», за которую он фактически и был премирован. Интересно, что Рубанов не только талантливый стихотворец, но он также был одним из ведущих актёров Курского ТЮЗа, а сейчас работает главным режиссёром культурно-творческого центра «Звездный». Однако, главное это всё-таки не биография того или иного поэта, а его стихи. Хочу привести одно из стихотворений Рубанова из вышеназванного его сборника:
* * *
Медичка умерла от рака,
Друг на сверхсрочке был убит...
Мой дед, и крестный, и прабабка —
Сошли с земных своих орбит.
На кладбище — там полдеревни,
Хоть окликай по именам.
А сверху жизнь: трава, деревья,
Земля и небо. Тишина.
И в этой тишине кромешной
Из гусеницы, не спеша,
Свободной, чистой и безгрешной
На свет рождается душа.
И тишину, как море, брассом
Переплывая напрямик,
Сосед орет счастливым басом:
«Сегодня родила! Мужик!».
Далее хочу от лауреатов, то есть, авторов, в какой-то степени признанных, перейти к «безвестным гениям эпохи». Ну, пусть даже не гениям, но всё равно, людям явно талантливым. Один из таковых – поэт, бард, журналист, краевед Сергей Жилин из Ижевска (не путать с другим Сергеем Жилиным - известным певцом и композитором). Впервые я узнал о существовании ижевского автора благодаря одной из его статей, посвящённой Ижевско-Воткинскому антибольшевистскому восстанию. Позже ознакомился с песнями и стихами Жилина. Меня они заинтересовали, причём не только темой (Белое Движение и Русское Зарубежье), которая мне близка, но и своей исповедальной искренностью. Откровенно говоря, я долго думал какое из стихотворений поэта выбрать, чтобы хоть как-то представить его творчество и остановился на этом:
Прощание с Харбином. 1945 год
Не имущие якоря веры,
Уплываем за океан.
А в Ижевске горнят пионеры,
Отпевая разрушённый храм.
Ах, война, - и одна, и вторая,
Скачет всадник по синим холмам.
И другая война – мировая,
Что нас гонит за океан.
Поутру из-за Жёлтого моря
Солнце выглянет тучи черней.
Ах, наводчик на красном линкоре,
Не спеши и прицелься верней!
Четверть века летят эти пули,
Четверть века разрывы гремят.
Непонятно, кого обманули
И кто в этом во всём виноват.
Где-то там, далеко за Китаем,
За Сибирью, за Камой-рекой
Город мой в тишине засыпает –
Дорогой и безмерно чужой.
И кино крутят в бывшем соборе,
И нет весточки из лагерей…
Ах, наводчик на красном линкоре,
Не спеши и прицелься верней!
Хотя у автора из Ижевска есть, конечно, тематически и совсем иные тексты, но моя задача в данный момент ни столько проанализировать поэзию Жилина, насколько это, возможно, сколько показать читателям, что в России есть такой поэт. Да, наверно, один из многих, ну так разве же в этом дело? Нет, ни в этом! В конце концов, любой талантливый автор, по своему, интересен и уникален. Тем, кто считает по-другому, наверно, вполне хватит Пушкина или Иосифа Бродского, а больше ничего знать не обязательно. Я же пишу свои обзоры для тех, кто знать хочет и по возможности, подобно мне, ищет для себя нечто новое.
Думаю, что никто не будет спорить с такой моей точкой зрения, что Русская поэзия, в том числе, и современная, не ограничена только «российскими просторами», но и выходит за пределы нашей страны. Поэты, пишущие по-русски, живут и творят во многих регионах Земли. Конечно, о творчестве русских зарубежных авторов надо писать отдельную статью и, дай Бог, я её когда-нибудь напишу (пока, увы, не знаю, когда: время, время…). Сейчас же ограничусь представлением двух стихотворцев, творчество которых мне интересно, хотя и по разному.
Один из поэтов, о котором я хочу сказать, бывший житель Ростова-на Дону, а теперь житель небольшого городка Селидово, что на Украине (точнее, в Донецкой области), Сергей Рыбалкин. На мой взгляд, один из наиболее ярких поэтов нашего времени. Чем-то поэзия бывшего ростовчанина напоминает мне творчество «СМОГиста» Леонида Губанова – прежде всего, «темпераментом» стихов, хотя и поэтикой тоже. Разумеется, ни о каком эпигонстве речи не идёт, да и вряд ли у Губанова могут быть эпигоны. Впрочем, не буду «ходить вокруг, да около», а приведу стихотворение Рыбалкина (не знаю, «угадал» ли я – но, надеюсь, Сергей сам об этом скажет):
Виктору Байгужакову.
Как примитивно всё до слез,
Как сложно всё до самодурства.
Из сытых ртов рычит вопрос,
О вреде нищего искусства.
Кто кормится из рук любых,
Тому и стойло – рай небесный,
Но он не встанет на дыбы,
За вольный слог и удаль песни.
Мети метла вранье и вздор,
Ты как перо, в руках поэта,
И пыль столбом, как приговор,
Тем, кто проехал без билета.
Из бардака войдешь в бедлам.
Так, с узколобым постоянством,
Из храма превращают хлам,
И наслаждаются мещанством.
И выжали лимон хулы
На добродушие в спецовке,
Эх, разойдись по-русски, хлынь,
Трёхстопный ямб из «тигулёвки».
Мети, метла! Ещё разок!
Поэту ватник - по наследству,
Его носил «колымский» бог,
И тиф, лежавший по соседству.
Не каждому открыт псалтырь,
В святилище не всякий входит,
От горя умер старый Лир,
Корделия … Не всё по моде….
Есть то, что в сердце не унять,
По - барской временной указке.
Поэзия, она как мать,
Любовью дышит без огласки.
Не кормится от рук любых,
И милость у вельмож не просит,
На дыбе встанет на дыбы,
За тех, кто был, и будет после…
Ещё один русский «иностранец» - Леопольд Эпштейн, ныне житель США. Что интересно, тоже ростовчанин в прошлом. Раньше я знал только одного поэта из Ростова-на Дону – Бориса Примерова (плюс двух своих земляков – Виктора Шеврина из Яхромы и Валентина Уткина из Дмитрова, которые также по возможности стихотворствуют). Сейчас это «круг» значительно «расширился». Впрочем, когда читаешь стихи тех или иных авторов, то понимаешь, что поэзия создаётся ни только в Москве или в Санкт-Петербурге… Но не буду «растекаться мыслью по древу». Понимаю, что поднятая мной тема – воистину неисчерпаема, но это эссе всё-таки надо заканчивать и сделать я это хочу, приведя такое стихотворение Эпштейн:
А. К.
У русской поэзии подлинной –
медленный ритм, затяжной,
Как наши равнины.
Как будто бы едешь и едешь – и всё стороной –
Дорогою длинной.
И осень. И низкие облаки. Сжатый, угрюмый объём.
Медлительность пытки.
И выдохлись кони. И тянется нудный подъём
Тяжелой кибитки.
Мы учимся с вялостью этой смиряться, пока не умрём
В разгаре ученья.
Как много пустого пространства
в отечестве снежном моём,
Как много мученья.
Какой нестерпимый в нём холод,
какой в нём отчаянный зной –
Жесток и бесстрастен.
У русской поэзии подлинной –
медленный ритм, затяжной.
Он нам не подвластен.