(Белый стих)
Мир, ставший до оскомины будничным, затянули серые тучи.
Они тоже нужны кому-то, ведь в них дождь, которого кто-то так ждет , но очень уж они скучные и долгие.
Мир, где почти забыла о детской безметяжности, с которой тянешь ладони к солнцу, где стало почти некогда смеяться, где стала почти похожа на миллионы других, нарушил белоснежный конверт.
Он ворвался, и первым делом перевернул все с ног на голову, а может наоборот вернул все на свои места.
Он опустился каплями живительной влаги на растрескавшиеся от жажды губы, рассек горизонт ярким лучом закатного солнца, окрасившим всё в розовый цвет бесшабашной юности и выпустившим на волю алые паруса возродившейся надежды.
Строчки, сплетеные узором тепла и света, буквы, летящие на крыльях непокорного,
ветра, междустрочия, наполненные чистотой помыслов.
Как глоток свежего воздуха, там где было слишком тесно, он прилетел так издалека, что крылья невольно расправились, чтобы с высоты можно было рассмотреть, откуда его занесло в наши края.
Письмо.
Его можно читать и перечитывать.
Перечитывать и снова читать.
Взахлеб.
Запоем.
Легкость.
Полет.
И стало совсем неважным, то что оно еще не написано...