" — Давай скорее водку пить,
Не то подохнем по дороге!
Костьма ответил: — Так и быть,
Бутылки две уж выпить могем."
(Из моего детского "творчества").
Ночевка в трубе
Москва - дядька - ночевка на МКАДе
Треснулся перед ментами
Оставил барахло на Каширском шоссе
Серпухов - горизонтальные сосульки
Крым - тепло
Керчь - Кавказ
Сухуми - Зугдиди - Сванетия. Аспалт.
Местия. Пулемет.
Переправа по мостику. Ушгули.
Возвращение в Зугдиди. Ночевка под дождем с шынами.
Гори - цепь.
Мцхета. Крестовий переваль КРИТ.
Казбеги без подошв.
Зима после Ростова.
В Тульской губернии подобрали дальнобойщики. Старик.
Под Москвой - авария. Поехал на попутках.
Вступление.
Вспоминаю 1973 год - мой последний экспедиционный, когда я дорвался до своего законного ежегодного отпуска лишь в начале ноября. А страшно хотелось провести отпуск с толком. Был у меня свежекупленный мотоцикл Ява-350, еще не испытанный в дорогах. И было желание записаться в туристский мотоклуб. Но не приходить же туда со свиным рылом, не имея ни малейшей практики передвижения на колесах по природе. Вот я и надумал прокатиться по маршруту Питер - Крым - Кавказ и обратно, из Закавказья - через Крестовый или Мамисонский перевал.
Дело осложнялось поздним, весьма холодным временем и неустойчивой погодой. Но я был, вроде, неплохо экипирован для передвижения в осложненных условиях. Имелась химзащита Л-1, украденная на армейских сборах, гарантирующая непромокание извне (но увы, не изнутри), гора свитеров, пуховый спальник и ажник австрийский примус по имени Фебус. Имелось также все для души: фотоаппарат Супер-Иконта с цейссовской оптикой, немыслимый запас украденной цветной пленки Агфа, киноаппарат Кварц-2 в совокупности с аналогично украденной 8-миллиметровой пленкой, приемник Спидола. И много еще чего примотано было к багажнику.
Часть первая - дорога до Москвы, дядька, ночевка на МКАДе, падение перед постом ГАИ.
Выехал поздно, надеясь, что прекратится дождь. Но дождь все не прекращался, и я поехал. Проскакиваю Новгород, Калинин (теперешняя Тверь) и вижу на обочине трубу огромного диаметра - спасение от непогоды. Палатку ставить не надо. Залез в трубу и заснул, хотя в тот вечер вполне можно было бы дотянуть до Москвы.
Наутро рванул к столице. Все так же льет дождь. Вспоминаю поговорку: "В огороде бузина, в Киеве дядька". Мой дядька Иван жил не в Киеве, а в Москве, в районе Тушино. Велик был соблазн после восьмисот километров непогоды переночевать под надежной дядькиной крышей. Смущало, что я не предупредил дядьку о своем визите. Но это ничего, родная кровь - простит.
Звоню в дверь дядьке. Дядька дома. Дядька в дрезину пьян, чем-то расстроен и ужасно зол. "Чего приперся?" - вместо "здрасьте" спрашивает, не пуская на порог. Пытаюсь объяснить, но он и слушать меня не хочет. Я понял, что у дядьки мне делать нечего, спустился, оседлал мотоцикл и повалил искать место ночевки.
Выезжаю за пределы города, на МКАД. Дождик моросит. Палатку ставить лень - достаю "пенку", кусок брезента, накрываюсь и засыпаю мертвым сном.
Наутро - мать моя! - погода прекрасная. Синее-синее небо, зеленые сосны вокруг, присыпанные первым снежком. И весь этот замечтательный пейзаж отражается как в зеркале в дорожном покрытии - голодед. А мне надо продолжать движение на двух колесах, не оборудованных шипами.
Пол-МКАДа я успешно проехал, но при повороте на Каширское шоссе претерпел облом - упал. Несусь по льду на заднице, крутясь волчком, а чуть позади скользит упавший мотоцикл, фонтанируя содранным льдом из-под подножки.
В итоге улетаю в кювет, мотоцикл - слава Богу - остановился поблизости от моего падения в канаву. Встаю, вылезаю на дорогу, почесывая отбитую задницу. Пытаюсь поставить мотоцикл вертикально - хрен там, ноги на льду разъезжаются.
И тут непонятно откуда, как десантник с неба, обваливается ментуха в чине сержанта. "Ты", - орет, - "не нашел другого места, где падать?? Щяс менты на пост на развод придут" (это он о коллегах - "менты"), тебе тут мало не будет. Уматывай скорее!"
Спасибо менту - помог мне поднять груженый мотоцикл, и я поехал далее.
Часть вторая - как я оставил барахло у мужика на Каширском шоссе и как доехал до Крыма.
Еду мокрый и промороженный и соображаю: черт с ними, с кавказскими планами, достаточно будет Крыма (тем более, что я никогда там не был), а потом вернусь обратно. Прикинул: что у меня лишнее, связанное с кавказскими замыслами. Веревка, ледоруб, карабины, крючья, расходный репшнур, легкая ("штурмовая") палатка.
Все это сгреб в кучу и спрашиваю мужика, выгуливающего собаку: - "ничего, если я у тебя часть своего барахла оставлю? Я заплачу". Отвечает: валяй. оставляй, только не забудь адрес.
Оставил и поехал. К сведению: в дальнейшей жизни я не увидел ни мужика, ни оставленного барахла.
Еду. Холодно. Льет непрекращающийся дождь. Проезжаю Воронеж, Харьков, нарисовываюсь на территории Крыма.
Чувствую: как-то не по себе. И определяю, что я в погодной броне, выдерживающей дождь и мороз, а вокруг чудесная погода с температурой двадцать три градуса. Стащил с себя химзащиту Л-1, теплые штаны, свитер.
Еще пара часов - и я на благодатном южном берегу Крыма. Сказка. Под луной полез купаться, получил сказочное удовольствие.
(Продолжение: http://www.proza.ru/2016/07/03/1374)