И все-таки нет - это тоже не любовь. Как я сейчас понимаю, то, что мы принимаем за любовь - всего лишь жажда чего-то новенького, вернее кого-то...Чужой запах, чужое движение, чужие интонации, всё - чужое. Страшновато сделалось...Вот именно поэтому и не включаюсь в то самое новенькое. Вчера вдруг подумалось, а чтобы я хотела для себя через десять лет, и поняла, что не хочу перемен, пусть остается всё как есть, пусть вокруг меня будут те же люди, складываются те же отношения, что есть сейчас, и через десять, и через двадцать, и через сто лет... И пусть я часто попадаю в резонанс с оными, и не укладываюсь в представления окружающих о моей роли в существующей реальности, меня - это несильно напрягает, потому что кому надо, тот переделает и перепишет всё сам, уже без моего участия. Я не огорчаюсь, просто иногда становится особенно смешно, иногда открыто смеюсь, иногда - в рукав, чтобы не особенно сердить, но смеюсь всегда, смех - ведь хорошая реакция, и от того хочется эту жизнь закрепить на десятилетия.
У Евгения Шварца случился тайный роман, и тот тайный роман длиною лет в несколько перерос в последующий брак. Сильнейшие чувства в самом начале отношений после заключения брака окрасились в новую гамму: сильнейшая ревность, зависимость и ощущение невозможности жить без этой женщины, и вера, что жив только этой любовью. Но ведь и, правда, в их жизни зазвучали эпические ноты: в умирании Шварц обратился к своей жене со словами: "Спаси меня", а она через два года после его кончины, завершив в ее представлении все его издательские дела, приняла завышенную дозу снотворного. И сейчас мне думается, что именно с этой женщиной он мог сочинить всё, что написал в их совместное житие, так может быть как раз Шварцу и повезло, и он встретил настоящую любовь, в тот второй раз...