Она была уже немного не такая..Больше похожа на бичевку и не ходила по ресторанам, она копала землю и таскала навоз..И туман, в котором она писала уже был не от ее Бога, выпив стопку водки, находила силу с ней, изнуряя себя каторжной работой. отдыхая, писала про любовь...
И была уверенна, что больше путного в своей жизни, она ни чего не напишет ...И пыталась пьяная с никотином выдавить из себя последнее.. Любовь лежала перед ней в образе связанного свитера..Он был уже готов...
А тогда 27 лет назад, написав первый рассказ, ей дали про чувствовать, что это ступенька, по которой она подымается по лестнице на небо, за высоким смуглым мужчиной... Все выше и выше с каждым рассказом, с каждым стихотворением.
И когда все будет написано, она должна была бросить мужу с верху, со злостью красивый свитер, с вывязанными замысловатыми узорами, который вязала из ниток скотины, которые собирала годами по цветам,
-На забери ..Он мне больше не нужен...Я сыта этой любовью, что я видела с тобой?
Но взглянув на его сверху..Поняла, что он не выдержит и умрет..Ей стало его так жалко...
И она бросилась вниз к нему...
Но он все равно умер...
А сейчас кому было вязать этот свитер любви? Любовнику, который был не честен... Посмотрев на него сверху, ей тоже стало жалко его.
Коле из Сочи? Этому проходимцу?
И чтоб там не было не одной его точки ни в одной строчке, она поставила ему свечу за упокой, очистив этим свои мысли от его...
Можно было развести кучу мужиков, но ее Бог сказал:
-Запутаешься и не услышишь от кого идут какие слова....
А Ушаков, он сильный ответственный и хороший мужчина, его ни кто не знает, так где-то ездит, летает.. Вреда ни кому от твоей писанину не будет, жалость напрочь отсутствует.. Одна любовь... И вывалила все на него.
Лестница, по которой она подымалась на небо, таща за собой не нормальную Надежду, кончилась, и она ступила в новую жизнь.. Это было туман, такое-то не надежное, такое зыбкое и под своими ногами, она топтала густое облако из остатков своей старой жизни, и пьяная еще и от счастья, что до пила любовь всю до дна, бросала ему с верху эту красивую тряпку, со словами:
-Прости!
Она знала, что творит,
поэтому в последней их встрече сказала:
-Там буду подыматься по лестнице, за высоким смуглым мужчиной,
не бери в голову..Это не ты!
Я воду в чашки наливаю и
ржу и хохочу, когда о Вас я вспоминаю...
Мешая сахар в чашке с чаем... Задумаюсь на миг...
И подмешаю спирт.
-Ну хоть подумала бы своей головой..Ну как, может быть Айрат, татарин, и УШАКОВ?
Говорили ей его сменщики.
- Я подумала...Но сейчас все же уже перемешалось... Наверное и татарин может быть уже УШАКОВЫМ...(Для не понятливых объясняю; Это примерно, как русскому дать в своем творчестве фамилию Гитлер.)
Опять она на вокзале отправляла багаж, сидит ждет свой поезд, который идет на север... А этот идет на юг,
они на ее станцию друг с дружкой встречаются..
Вся уставшая, вся замученная, сидит на лавке...Мысль одна по быстрее толкнуть в вагон свою коробку с
зеленым луком, придти домой и водочку с устатку выпить, да покурить...
А поезд стоит, и как раз купейный вагон напротив. Разглядывает и рассуждает сама с собой:
-В первом купе, в последнем купе и где-то по середине вагона три мужика в окно смотрят... Все высокие,
часы на руках блестят..Но форточки на окнах в районе лиц, и лиц не видно , да еще отсвечивает..
Тут смотрит, тот что стоял около туалета пошел по вагону к проводнику..
- Профиль не тот и с волосами... А Ушаков должен быть по видимому уже лысый...
Потом руки стала разглядывать..И от пал мужик, что стоял около первого купе.Цвет не тот.
А вот в середине, мужик на поручень облокотился..и лицо уже стало ниже форточки... И прямо стал в окно пялится..
-Похож на моего татарина..
И стала внимательнее приглядываться..
Но отсвечивало, и разглядеть он или не он? Не смогла..Встать надо бы да подойти к вагону?
Если чужой, то и ладно, по машу ручкой, улыбнусь, да и назад. А если он? Да еще обругает как нибудь?? Он ведь может..При том есть за что...
Ведь обидит? Не прощу. Дальше что ли продолжать ерунду писать?
Все уже так надоело..
-Лучше посижу, сделаю вид, что не заметила...