Сделаю вид, что не заметила..

Она была уже немного не такая..Больше похожа на бичевку и  не ходила по ресторанам, она копала землю и таскала навоз..И туман, в котором она писала уже был не от ее Бога,  выпив стопку водки, находила  силу   с ней, изнуряя себя каторжной работой. отдыхая, писала про любовь...
И была уверенна, что больше путного в своей жизни, она ни чего не напишет ...И пыталась пьяная с никотином выдавить из себя последнее.. Любовь лежала перед ней в образе связанного свитера..Он был уже готов...

А тогда  27 лет назад, написав первый рассказ, ей дали про чувствовать, что это ступенька, по которой она подымается  по лестнице на небо, за высоким смуглым мужчиной... Все выше и выше с каждым рассказом, с каждым стихотворением.
И когда все будет  написано, она должна была бросить мужу с верху, со злостью красивый свитер, с вывязанными замысловатыми узорами,   который  вязала  из ниток скотины, которые собирала годами по цветам,
-На забери ..Он мне больше не нужен...Я сыта этой любовью, что я видела с тобой?
Но взглянув на его сверху..Поняла, что он не выдержит и умрет..Ей стало его так жалко...
И она бросилась  вниз к нему...
Но он все равно умер...

А сейчас кому было вязать этот свитер любви? Любовнику,  который  был не честен  и ее обманывал... Посмотрев на него сверху, ей тоже стало  жалко его.
Коле из Сочи? Этому проходимцу?
 И чтоб там не было не одной его точки ни в одной строчке, она поставила ему свечу за упокой, очистив этим свои мысли от его...
Можно было развести кучу мужиков, но ее Бог сказал:

-Запутаешься и не услышишь от кого  идут какие слова....

А Ушаков, он сильный  ответственный и  хороший мужчина, его ни кто не знает, так где-то ездит, летает.. Вреда ни кому от твоей писанину не будет, жалость напрочь отсутствует.. Одна любовь... И вывалила все на  него.

  Лестница, по которой  она подымалась на небо, таща за собой не нормальную Надежду, кончилась, и она ступила в новую жизнь.. Это было туман, такое-то не надежное, такое зыбкое и под своими ногами, она топтала густое облако из остатков своей старой жизни, и  пьяная еще и от счастья, что  до пила  любовь всю до дна, бросала ему с верху эту красивую  тряпку, со словами:
-Прости!
Она знала, что  творит,
поэтому в последней их встрече сказала:

-Там  буду подыматься по лестнице, за высоким смуглым мужчиной,
не бери в голову..Это не ты!

Я воду в чашки   наливаю и 
ржу и хохочу, когда о Вас я вспоминаю...
Мешая сахар  в чашке с чаем... Задумаюсь на миг...
И подмешаю спирт.

-Ну хоть подумала бы своей головой..Ну как, может быть Айрат, татарин, и УШАКОВ?
Говорили ей его сменщики.
- Я подумала...Но  сейчас все же уже перемешалось... Наверное и татарин может быть уже УШАКОВЫМ...

Опять она на вокзале отправляла багаж, сидит ждет свой поезд, который идет на север... А этот идет на юг,
они на ее станцию друг с дружкой встречаются..
Вся уставшая, вся замученная, сидит на лавке...Мысль одна по быстрее толкнуть в вагон свою коробку с
зеленым луком, придти домой и водочку с устатку выпить, да покурить...

А поезд стоит, и как раз купейный вагон напротив. Разглядывает и рассуждает сама с собой:
-В первом купе, в последнем купе и где-то по середине вагона три мужика в окно смотрят... Все высокие,
часы на руках блестят..Но форточки на окнах в районе лиц, и лиц не видно , да еще отсвечивает..
Тут смотрит, тот что стоял около туалета пошел по вагону к проводнику..
- Профиль не тот и с волосами... А Ушаков должен быть по видимому уже лысый...
Потом руки стала разглядывать..И от пал мужик, что стоял около первого купе.Цвет не тот.
А вот в середине, мужик  на поручень облокотился..и лицо уже стало ниже форточки... И прямо стал в окно пялится..
-Похож на моего татарина..
И стала внимательнее приглядываться..
Но отсвечивало, и  разглядеть он или не он?  Не смогла..Встать надо бы да подойти к вагону?
Если чужой, то и ладно, по машу ручкой, улыбнусь, да и назад. А если он? Да еще обругает как нибудь?? Он ведь может..При том есть за что...
Ведь обидит? Не прощу. Дальше что ли  продолжать ерунду  писать?
Все уже так надоело..
-Лучше посижу, сделаю вид, что не заметила...


Рецензии