Возможно, это своеобразный эпиграф к большой повести о незамысловатых житейских перипетиях двух обычных людей. Возможно просто моя реакция на хорошую песню, на которую сразу же спешу дать ссылку.
Следует также уточнить - автор текста и музыки Татьяна Алёшина.
В моей жизни, всё начинается с песни. С песни начинается день, с песни начинается любовь, с услышанной невзначай песни, приходят какие-то слова и просятся на бумагу. Вот как сейчас…
Твоя нелюбовь — несчастье мое...
Подстреленной птицей сердце трепещет,
и ветер до слез по лицу меня хлещет,
сбивая с пути, заметая жилье.
Уж сколько, казалось бы, я написала об этой твоей нелюбви, спела о ней, выплеснула рифмованными и нерифмованными рыданиями, а вот услышала песню и всё чувства, заглушенные таблетками, суетой мирской и даже взаимными добрыми отношениями с другими, вновь пульсируют в теле, как будто рвутся наружу еще не высказанные чувства, слова и страдания.
Твоя нелюбовь…
Странно, почему нелюбовь даёт такой импульс к творчеству? Ведь начинается-то не с неё. Начинается всё каким-то солнечным апрельским днём: встреча, глаза небесной синевы, озорные искорки в них, разговор, как клубочек, нескончаемой ниточкой связывающий души, прикосновения от которых озноб и звуки...Непременно звуки какой-то мелодии, которая появляется, как эпиграф к отношениям и собственно становится лейтмотивом и предзнаменованием.
Тогда, в тот незабвенный апрельский день возникла песня Окуджавы.
И тени их качались на пороге
Безмолвный разговор они вели
Красивые и мудрые как боги
И грустные как жители земли.
Вот этой грустью и были пронизаны наши отношения. Сначала счастье, поднявшее к самым облакам, потом угрызения совести, не дававшие спать по ночам, а потом расставание, вышибающее почву из под ног.
Сейчас, прожитые года, обтесали углы обид и страданий, сгладились, как камушки морские даже, сами воспоминания и всё же...
Твоя нелюбовь — несчастье мое...
Она воздвигает дворцы ледяные,
в которых застыли оркестры немые
озябшей души, и терзает ее.
Ты, как будто нафантазировал мою жизнь, перекроил её по-своему, и все твои фантазии странным образом проецировались в мою жизнь.
Нет, наверное, я напрасно такое большое значение предаю твоим словам и фантазиям. Я почти возвела тебя в ранг творца моей жизни – это грех. Не сотворите себе кумира – говорится не с проста…
Почему, почему каждое моё написание стихов ли, прозы ли, как-то невзначай перерастает в письмо тебе?
Может это от того, что мне так не хватает наших разговоров?. Тех, что до утра, тех, что не похожи на разговоры двух разных людей, больше напоминающих разговоры со своей совестью или душой?..
Впрочем, наверное, я в силу какой-то неистребимой восторженности своей натуры снова возношу тебя на какой-то слишком заоблачный и непосильный для тебя пьедестал.
Что поделать, так уж у меня получается…
Твоя нелюбовь — несчастье мое...
О, если б найти потайную дорогу
Для детской улыбки, ведущей к порогу
Твоей доброты, и увидеть её...
Ведь была доброта, помнишь? Я чувствовала тепло твоей ладони, тепло твоего обволакивающего голоса, тепло твоего проникающего в душу взгляда. Ты читал мои мысли, осуществлял мои, какие-то мною же забытые грёзы, понимал то, что казалось мне самой в себе непонятно и помогал, поддерживал, оберегал. Ты дарил мне больше, чем банальные подарки, ты дарил мне меня.
…над жизнью моей, над моею судьбою,
все так же сияет печальной звездою
твоя нелюбовь — несчастье мое.
О, что тебе стоит разрушить ее!