Тихий август… как рваное облако в небе:
И жара, и прохлада, редких капель полет…
Утешенья слова снова шепчет мне ветер,
Подозрительно, «здравствуйте»,- местный бомонд.
Первый сель, что прошел в начале июня,
Сковырнул истории ветхость страниц,
Ничего не принес, а только разрушил
И дорог не открыл надежде в мечты.
Я лопатой работал в саду целый месяц,
Есть деревья, которым уже не цвести,
Я оставил на небо только парочку лестниц,
Остальные ступеньки уходят в пески.
Эти дни… они будто алмазные грани:
Яркий блеск и жара, и прохлады глоток,
Нежный сумерек свет… Принимаешь не сразу:
Как же ветер был прав, а я недалек.
Все равно, ничего другого - лишь только
Слушать ветер и каждому слову внимать…
Непонятно, когда мне должно быть так горько,
Как душе удается так ликовать.