Август,
Выпали росы.
Давно тяжёлым серебром не отливали травы.
И я растерян.
Мне б шагнуть
В холодящий блеск,
Запустить брызги веером.
Чтоб и на лицо…
Но рассудок рулит –
Ноги несут к остановке,
В постылой работы ярмо.
И трава не та.
От собачников нет спасения.
А им – от жён, понты блюдящих.
Сам был такой. Почти недавно.
Поневоле всё в дерьме.
И все. Почти.
Всё оглядываюсь на траву.
Что-то будит её забытый блеск.
Детства утро.
Ускоряю шаг.
Тороплюсь в ярмо.
Столько сразу всего решать,
Остановлюсь если…
Нежно
Греет затылок солнца луч.
- Оглянись, - манит.
- Что такого?