Лежать, уставившись в стенку, и погружаться все глубже, в водоворот перепутанных мыслей, которым не выйти наружу, и молча молить: не сегодня! Надеяться хоть на минуту, что дымом кошмары ночные бесследно растают под утро. Но полно, такого не будет! Лишь голову ломит от боли, и яблоки пахнут железом с дурным послевкусием крови, и пылью клубится дорога сквозь сжатое сникшее поле, где запах бескрайней свободы мешается с прелой соломой. Грозы бы! Сверкающей, сильной. Костра бы, и ритмов гитары… Мне мало иллюзий без смысла. И веры в терпение мало. Любить, быть надежным и важным, держать и держаться за руки… О да, одиночество - больно. И ночь в одиночестве - мука. Но стройные роли в итоге - не больше, чем злобная шутка: с рассветом пугает не это, вот страх одиночества - жутко…
В ночи не видны перекрестки, хоть линии четки хрустально, дороги свиваются хлестко в тугие, крутые спирали и ходят упрямо по кругу, который порвать невозможно. Реальность становится шуткой. А шутка становится ложью. И только вода льется с неба… Поток, очищающий землю. И сложно понять ту границу, где повод становится целью, где вкус у триумфа полынный, отравленный, горький и жгучий, где вместо колец древесины года превращаются в сучья, и тусклый покой и забвенье становятся ценным подарком…
Лишь белых рассветов над морем и книг недочитанных жалко.