Вслед за исчезающим эхом городской суеты, прилетел мягко урчащий звук простых и понятных слов: «…дыхание произвольное и у каждого своё…» Когда-то, именно с произвольного дыхания и простых движений руками начинались первые уроки — мы «Вытягивали шелковые нити» и «Расчесывали гриву коня». Лёгким прибоем коснулась ног волна тех дней, повлекших и радость встречи, и печаль расставания. И один вопрос, который до сих пор так и остался без ответа. Точнее сказать, нашлось слишком много вариантов ответа, а «слишком много», по видимости, означает «ничего». Конечно же, рассуждая о каждой капле в отдельности — теряешь волну. Поднимаясь над Океаном, любуешься переливами стихий — дивишься и, порой, забываешь из чего и кем они сотканы... Навряд ли осмелюсь его — этот глупый, но важный вопрос — озвучить, несмотря на то, что он ещё жив и, нет-нет, да и встревожит душу и сердце. Знаю, со временем и он улетит в великую бездну Вселенной, чтобы сызнова свалиться на не менее бедовую головушку. Ничто не уходит в никуда. И многое повторяется...
Ну, а нынешнее течение времени, впрочем, как и прошлое, наполнено совершенно иным лейтмотивом. В намеренном стремлении к некой уравновешенности, - к некой мерной середине, а не усреднённости; к свободной сдержанности, а не к трясущейся хляби,- порой, возникают опасения навсегда потерять мягкие звуки поющих в округе мистически радужных струн. В такие мгновения, в памяти всплывают самые трогательные минуты жизни — когда под сенью размашистых сосен, устремляя взор в безбрежные дали синевы, стоишь у пологого подножия отвесной скалы, и прохладные волны утреннего прилива омывают босые стопы. Тёплый морской ветерок невинно играет с тонюсенькими волосами, переплетая их с лучами восходящего солнца. Провожая за ночь уставшие звёзды, небесная сфера поёт им прощальную песню. Встречая рассвет, играет Земля на свирели. Так звучит музыка ветра — так дышит Жизнь…
С самого рождения, жар, навеянный могучими крыльями неведомой птицы, да мощь океанской волны ласково утешают своими сказаниями в непростые часы и минуты. Сызмальства, приглушённый шорох людских голосов напоминает шёпот деревьев, переплетающих раскидистые ветви в изысканное кружево крон. С малых лет, каждую весну аромат лесной свежести, притаившейся под острой корочкой тающих снегов, струится сквозь тело к своей, освещающей вечность, далёкой-предалёкой звезде.
Зарницею полоснули по лицу отголоски, до боли родных и знакомых, слов: «…дыхание произвольное. И у каждого — своё…»