Мне тебя не поймать. Не схватить за талию и не прижать к себе, не ощутить губами теплое биение крови под нежной кожей.
Не посмотреть в твои глаза и не увидеть в них затаенной нежности. Не сжать твои пальцы в своей ладони.
Не подарить тебе себя и не получить взамен чего-то большего, чем крик с закрытыми глазами.
Хотя я ловлю тебя каждый день. На мокрой дороге, сверкающей сотнями тысяч бриллиантовых бликов от фар на асфальте. В пустом доме, где подвал залит водой и нет ни дверей, ни стен между комнатами.
В темном лесу, где совы не то, чем они кажутся. В заброшенной каменоломне, где сотни лет не стучал молот.
Я ищу тебя. Знаю, что ты есть, иногда ловлю твой неясный облик где-то на краю зрения.
Но ты как всегда ускользаешь, оставив лишь легкий шелест и слабый запах яблок и мяты.
Там, где ты, всегда холоднее, чем там, где тебя нет.
И лишь бесстрастные приборы скажут мне, что ты была здесь минуту назад.
Тебя нет. Где-то далеко, под плачущей ивой забыт и заброшен твой тесный дом с ржавой крышей и покосившимся символом Христа.
Но все же ты есть. Я не верю. Я знаю.
Я найду тебя.
Но мне тебя не поймать. Ты из другой реальности. Я сумасшедший, но я люблю тебя.