Выскакиваю на улицу.
Только что прошел дождь.
Вновь ярко светит солнце.
Его лучи обволакивают меня, мягко и неназойливо скользят по одежде моей и по всему телу.
Красота.
Громко звучит музыка, заполняя всю улицу и ближайшее пространство.
Москва. Сретенка - моя малая Родина.
Мне всегда здесь хорошо.
Я еще девчонка- подросток. Потом я буду не раз возвращаться сюда, чтобы напитаться энергетикой светлого детства.
Но об этом потом.
А сейчас мне только пятнадцать, и вся жизнь впереди !
Скоро небольшой дружной компанией мы отправимся гулять и вернемся поздно, несмотря на запрет родителей.
Каникулы.
Свобода!
Быстро перемещаемся в район Чистых прудов (Тургеневская). Добегаем до лотка с мороженым. Каждый наслаждаться любим лакомством - я люблю эскимо, с теперешним не сравнить.
Наступает вечер. Теплый ветерок овевает нас и зовет куда- то... Мы уже разделились на парочки.
Какое это счастье целоваться без устали. Андрей светловолосый и ясноглазый крепко держит меня за руку. Первая, а может и не первая, но любовь. Как всегда, прошли все бульварное кольцо и подходим к дому.
Пора расставаться, пора.
Я открываю дверь подъезда - темнота.
Крик.
Что-то падает.
Тишина.
Поднимаюсь, держась за стенку.
Андрей распростерт на полу, около головы кровь, много крови. Прижимаясь к стене, аккуратно обхожу кровавое пятно.
Звоню соседям.
Проваливаюсь в никуда...
Темнота рассеивается. Смутные очертания людей, их почему- то много. Они говорят. Все очень высоко, где- то там, но где? Близко, совсем рядом с моим лицом чьи- то глаза. Внимательные, добрые, обеспокоенные. Человек спрашивает меня. Я не слышу, что он говорит, только звон какой- то.
О, Боже, оказывается, я лежу на полу, это поэтому все так высоко.
Пытаюсь встать.
Где же Андрей?
Мы вместе входили в подъезд.
Он всегда провожал меня до двери квартиры.
Встала, наконец- то.
Голова странная, шум, звон.
Смотрю под ноги, кровь.
Откуда?
Все. Я вспомнила.
Андрей лежал здесь на полу, а рядом кровь, много...
" Где он! "- кричу я.
Но это мне только кажется.
Это не крик.
Стон.
Меня берут за руку и ведут домой на пятый этаж.
Высокие ступеньки, долгий путь.
Еще вчера я взлетала по этим ступеням и не замечала их в мгновение ока.
Сейчас ноги не слушаются, каждый шаг труден.
Мама стоит у раскрытой двери, делает шаг ко мне, обнимает за плечи и уводит в комнату.
Проваливаюсь в тишину.
Я ничего не слышу.
Слух вернется уже завтра.
Я смогу говорить, но рассказать ничего не смогу.
Я ничего не видела.
Потом была больница. Меня все время расспрашивали, я не отвечала. Не о чем было говорить.
Андрюшу уже не вернуть.
Он жил только с бабушкой, родители его уехали и не вернулись, никто о его родителях не говорил.
К бабушке Андрея я ходила часто, помогала, чем могла.
Когда Анны Власьевны не стало, оборвалась какая- то ниточка души моей.
Я и сейчас прихожу к ним,
но не часто,
разговариваю,
слышу голос Андрея.
Этот голос, как шелест листьев.
Я знаю, чувствую - он помнит.
И я помню...
Продолжение следует.
( Фто взято из интернета,)