- Если мы учимся на своих ошибках, почему мы боимся их совершать?
- Это больно. Да, совершенно точно. Ты меняешься. Навсегда. Ты вроде бы хочешь влюбиться вновь, но не можешь позволить себе такой роскоши. Иначе расклеишься, разорвешься на части. Будешь сутулиться и кашлять. Окончательно разочаруешься. Тебе станет плевать на всех, на все. Тебе будет безразлично какая за окном пора года. Все краски утратят свою индивидуальность, и все когда-то прекрасное станет серым и однообразным. Ты будешь твердить и убеждать всех вокруг, что ты это видел, ты это чувствовал - как погибает любовь. Кто-то всплакнёт, выслушав твои истории до конца, кто-то засмеётся. Кому-то и вовсе будет безразлично. Но только не тебе. Ведь мы не учимся на чужих ошибках, а своё всегда больнее. КакогО это, спросишь ты...
Сначала ты видишь свет, ты рвёшься к нему всем своим существом. На этом этапе развития человеческое существо неуязвимо. Этап, когда он познал любовь. Вот и сошлись бесконечности. Стала ясна цель: для кого, зачем, почему. И все ответы на вопросы вдруг стали понятны и просты. Ты познал истину. Она словно робкие лучи солнца пробиралась в твой разум через кроны деревьев. Своим первым проблеском она манит, завораживает и притягивает тебя. Первыми лучами согревает. Целует твою шею, играет с волосами, пускает солнечных зайчиков. Но потом... Потом она убивает. Медленно и беспощадно, смакуя каждый момент твоего духовного уничтожения. Она сжигает тебя до тла. Сдирает с тебя кожу и по ночам выкручивает кости. Она не спрашивает твоего разрешения, она не слышит тебя. Она не знает меры, не знает конца. Она ищет в тебе сердце и сдавливает его размером с кулачок. Когда тебе становится уже невозможно дышать, ты глотаешь воздух глотками. На твоём лице проступают первые слёзы. Но любовь безгранична, бескорыстна и щедра. Она обнимает тебя все сильнее, пробирается в самые заветные уголки твоего тела и души. Она сжигает тебя изнутри. Словно пьёт из трубочки коктейль всех твоих жизненных сил.
Ты часто будешь слышать: "Время лечит". Не верь. Хотя, если тебе удастся переубедить себя, может ты и спасёшься. А вообще. Невозможно вылечить болезнь, которой болеют все вокруг. Уже тысячи лет. Бесконечно. Наверное на этом и строится жизнь. Рождаться и умирать. Влюбляться и погибать.
Хочется завершённости. А её нет. Сиди себе и смотри в окно. Думай о вечном и пили опилки в своей памяти. Выжигай, вырубай. Этот бесконечный лес воспоминаний, по которому ты бродишь каждый чертов вечер.
Это больно. Да, совершенно точно. Ты вроде бы хочешь влюбиться вновь, но не можешь позволить себе такой роскоши.