Слова

               
Что такое слова?
Почему эти слова крутятся в моей голове?
Почему их нужно обязательно записывать?

Ну, казалось бы, найди какого-нибудь страдальца и заговори его насмерть, ан нет… Почему? Потому что слово изреченное - есть ложь?

А что тогда слово написанное?
Почему эти слова вот только что нанизанные на цепочку моих чувств и размышлений, я не смогу повторить, если не запишу их сию же минуту?

Наверняка, каждому из вас, кто не успел сохранить написанный текст или потерял написанное на бумаге, говорили друзья и близкие:

- Не переживай! Напишешь еще лучше! Это же просто слова...

Да ничего подобного!
Они даже не представляют, что вот только-только написанное, практически невозможно написать еще раз абсолютно так же! Они не могут себе даже представить, что одни и те же слова просто переставленные в одном и том же предложении, так же как и запятая поставленная в другом месте – это совершенно другой текст!
 
Что такое происходит в моей голове, когда я пишу? Кто и что там говорит и мучается подбирая слова и шлифуя строчки написанного? Почему даже, когда пишешь прозу, нужно слышать, как звучат эти слова стоящие друг за другом?  И ты снова и снова проговариваешь фразы вслух - приглаживаешь и причесываешь их.

Зачем? Для чего мы пишем?
Что такое мы хотим сказать? И кому?

Если не лукавить, ну хотя бы с самим собой, как минимум, мы пишем и хотим, чтобы нас заметили, чтобы оценили и сказали:
 
- Да! Это именно то, что нужно!

И не говорите, что вы здесь, только потому что вам стало скучно и просто так выложили какую-то там ерунду на Прозу.

Но вот представьте, что у вас все получилось! Вас заметили и сказали:

– Да! Это здорово!

И напечатали! И даже раскупили!

И тут-то началась «пурга». Вас пригласили туда, выбрали там, наградили тут. И ты начинаешь заниматься, простите, полной чепуховиной! Вам нужно что-то прочесть там, написать какие-то слова и прочитать вот тут, а через неделю быть еще где-то, чтобы опять что-то там говорить и говорить.

А в это время внутри тебя что-то уходит, уходит, уходит…

И ты не сразу, не вдруг, с удивлением понимаешь, что, то что будоражило тебя, то что было с тобой в постоянном диалоге, молчит. А ты привык уже к тому голосу, что постоянно звучал внутри тебя. К тому голосу, что рассказывал тебе истории и подбирал слова, заставлял вскакивать ночью и стучать по клавишам, улыбаться и плакать перечитывая, только что написанное.

А потом ты вдруг понимаешь, что это, говорящее в тебе, ОНО НЕ ВЕЧНО! Что оно, как пришло, так и уйдет. И даже не присядет с тобой помолчать, перед тем, как исчезнуть.
Ты даже не заметишь, как в твоей голове вдруг стало пусто.
 
Это нам только кажется, что вот сейчас мы отойдем ненадолго, суп сварить, яблоки пособирать, а оно нас подождет… А вот и ничего подобного.
Вы вернулись, а его НЕТ!

Я молчала почти год.
Я была уверена, что буду писать всегда. Но оно вдруг ушло и не вернулось! Оно не стало ждать пока я вернусь из больницы, пока восстановлюсь, пока вернусь из поездки... Оно просто исчезло!
Почти год… Где оно пряталось от меня? И что заставило его вернуться?

Вы не поверите, но когда вдруг, я услышала, как что-то внутри меня опять говорит, я замерла. Нет, не я… Мы! Мы замерли! Мы нашлись и, казалось, затаили дыхание от удивления, что опять слышим и чувствуем друг друга.
Казалось, что МЫ боимся потерять друг друга.

Это восхитительное чувство!
 
Это восторг и упоение, когда ты пишешь, а внутри тебя звучат СЛОВА!
И ты играешь ими, переставляешь их, пробуя на вкус и подбирая по цветам и звукам.

Я уверена, что все вы знаете, что такое, когда внутри тебя что-то пишется и говорится, когда внутри, как музыка, звучит голос и рассказывается какая-то история. И вы живете в двух мирах и чумеете от нереальности происходящего!

Когда я пишу, мне кажется, что я как птица парю и кувыркаюсь в воздухе!
Я абсолютно все могу - могу вверх, вниз, вправо, влево, а еще вот так вот через голову и вверх тормашками!
И это фантастика!!!

Так где же это все было? В отпуске от меня?
А может этому всему нужно было время? Или оно болело?

Удивительно, но, когда я начала опять писать, муж, прочитав написанное, вдруг сказал:

- Такое впечатление, что пишешь не ты. Нет, то есть пишешь ты, но как-то иначе. Построения фраз другие. Ушла восторженность что ли, а фразы стали четче.
 
Я не знаю, что изменилось во мне. Я не могу понять и осознать это. Наверное, это как возраст и то как мы постепенно, не замечая этого, меняемся вместе с ним. Мы ничего не замечаем, но, конечно же, меняемся.
 
Ах, слова, слова, слова…
Они могут опьянять, радовать, унижать и убивать. Чего только они не могут, эти слова!
Их так много и они такие разные!

Я рада всем, кто на Прозе и Стихи.ру. Я рада всем, кто пишет и не сочтет все, что я здесь и сейчас написала бредом, кто услышал и понял меня.

Спасибо всем, кто прочел.