Нельзя сказать, чтобы он был несчастлив. Он всем был доволен. Вернее, его все устраивало. Именно про такого говорят: жил человек, жизни радовался, а потом себе в подбородок из дробовика выстрелил.
Да и чего ему не быть счастливым?!
Семья, дети, почти своя квартира. Машины нет, да не очень то и хотелось. А хотел бы очень – так и купил. Деньжонки временами водились. Много ездил, много работал. Много друзей (или что-то типа). Музыку любил, хотя слушал очень редко – жена музыку терпеть не могла. А с наушниками, как и с очками солнечными – не фарт : то ломаются, то теряются….
Да, так вот.
Едет он однажды домой на метро, что не характерно – трезвый. В руке книжка, под мышкой штык ржавый в рогожку завернутый. И только чувствует, что-то не то. Вроде шевелится что-то в свертке. Ну, думает, стащить его так нагло из подмышки навряд кто попытается, а самому там внутри шевелиться не должно. И вроде же трезвый, а все одно мерещится.
Да что-то шевеление наглеет. Уже в подергивание переходит. Обернулся, а там девчушка мелкая совсем, с кошачью какашку ростом. Смотрит на него, улыбается и говорит: давайте знакомиться. Он растерялся даже. Вроде не пил, а мерещится такое. Тьфу думает, что за ересь. А ответить надо же что-то. Ляпнул первое, что за отмазку пройти должно было:
- Я не могу. Меня дома жена ждет и двое детей. Мы тут на Энтузиастов живем…. – тут же осекся, понял, что взболтнул лишнего - Вернее жили. А теперь переехали, и в другом месте живем.
- Ну и что. Моему сыну тоже уже 23. И ничего.
Марево рассеялось. У девчушки не хватало переднего зуба, и от нее пахло водкой. Хотя, если сбросить ей лет двадцать, должно быть красивая была, даже скорее не красивая, а миловидная. Из тех что пишут стихи и рожают без мужа.
Отвернулся молча, в книжку уткнулся, вид делает. А в голове мысли одна за другой: Господи, за что это мне? Или это знак от тебя, судьба? Разбавить унылое однообразие?! Так неужели же, Господи, не нашлось для меня судьбы менее харизматичной, чтоб не бросалась в глаза на улице?!
А тут снова подмышкой (там где сердцу должно быть) шевеление.
- Нет, давайте все-таки знакомиться!
- Я не могу, мне сейчас выходить
- Значит это судьба! Мне ведь тоже! Вы же на Дарнице?
- Нет, мне на Левом берегу. Но вы не расстраивайтесь. Если еще раз встретимся, обязательно познакомимся.
- Жаль. Вы ведь идеальный. Вы знаете – вы идеальный!
Он промолчал. Тем более не стоит подавать виду, что она угадала. Или чувствует? У этих бывших поэтесс какое-то чутье верхнее. Колдуньи они, что ли…
Перрон, автобус, гастроном, лифт.
Стакан. Бодрящий хлопок пробки. Выпил в четыре глотка. Даже не в три.
До идеала ещё расти и расти.