X
"Я тебя обидел, да? Прости великодушно.
Засыпаю с облегчением. Дурманные, сладкие грезы... С трудом встаю и ничего-ничегошеньки уже не жду ни от наступающего дня, ни от вечера, ни от людей, ни от жизни самой. Нет никаких желаний, интересов, стремлений. Жизнь нереальна, призрачна, как сон... Я точно замурован в этой душной комнатушке, в этом остановившемся времени.
...Часы сломались, отнести бы их на ремонт Лень... Апатия... Да и зачем мне часы, куда мне спешить?
Мне бы закричать, ужаснуться! Что же это я делаю?! Все понимаю и ... ничего не предпринимаю, чтобы хоть как-то изменить жизнь. А ведь жизнь уходит, уходит безвозвратно, неумолимо. Единственная, неповторимая, неразгаданная... День-вечер, ночь-день, мимо все, прочь - ниоткуда в никуда... Жизнь-смерть, явь-небытие... Не знаю даже какое сегодня число.
Наркомания - это путешествие в один конец, откуда нет возврата...
Ау-у-у! Ау-у-у-у...
XI
"Пепелище веры, обманутых надежд, сокрушенных иллюзий, эйфория, ломка, больница, короткие проблески света, картины, так и не увиденные никем, попросту растраченные силы - и это все? И вот это - моя жизнь?! Мне почти 30, а что я видел и что сделал?
Ни-че-го!
Все светлое, чистое предал, угробил. На мне висит ярлык «хулиганствующего элемента, забывшего о великой ответственности художника перед обществом». Ну, как, сильно звучит?
А что будет завтра? Ххе-хе-хе-хе! О чем это ты говоришь? Не будет его, надеюсь...
Слезы бессилия и безысходная злость на себя захлестывают душу. У меня была мерзкая жизнь, так пусть хоть смерть будет легкой. Для себя я уже все решил. Так будет честнее. Не говори мне ничего. Не надо... Поздно!.."
XII
Случайно нашел свое детское фото и, глядя на него, ей-богу, мне захотелось плакать. Неужели это был я - наивный, любознательный, смешной?
Тогда я любил мечтать... На летних каникулах я никуда не ездил, а когда первого сентября мы писали сочинение "Как я провел лето", - тут я давал волю своей фантазии. Помню, я даже написал о выдуманном путешествии по Индийскому океану. Учительница сказала: "Несмотря на ошибки, я все же ставлю тебе пятерку за твою бурную фантазию". Школа со всем: с озорными пацанами, двойками, пионерскими сборами, строгими учителями, первыми открытиями - осталась теплой искрой в моей душе.
...Кому это интересно - читать про таких, как я? Ничего же интересного. Хочется читать о людях знаменитых, выдающихся. А я-то что? Падший человек.
На улице зябко, сумрачно. Ты знаешь, мне нравится, когда идет мелкий дождь, шепчет что-то утешительное уже голым, темным деревьям и последние листья тихо срываются и улетают куда-то вдаль. Мне кажется, что я одинокий лист, который еле-еле держится на ветке.
А когда-то я был не один, рядом была она - Рахима. И это было просветлением в моей жизни. Бывает ведь вот так сыро, мрачно, сиротливо - и вдруг затеплится ясный, солнечный день, но ты знаешь, что это ненадолго, хрупко, ведь скоро вновь тягостная хмурь, слякоть, а там ударят и морозы.
Были мы вместе недолго. В какой-то момент я, не выдержал и опять вмазался. Она не выдержала, ушла. Спасать утопающего, который сам не хочет спасаться - пустое дело.
Вспоминаю Рахиму и сердце ноет от боли.. Мне кажется, что она теперь счастлива. Я желаю ей этого от всего сердца… Смогу ли я вновь полюбить? Да ты что, не смеши! Сердце пусто, оно не встрепенется более...
Иногда мне кажется, что это не я, а какой-то совсем другой человек ходит, говорит за меня. Хоть это и малодушие, но мне жить совсем не хочется. Я устал: Устал от этих нескончаемых однообразных дней. Устал от постоянной лжи, фальши, равнодушия окружающих. От неопределенности - что завтра?
Кто расслышит одинокого, заблудшего человека в этом огромном городе, где царит культ денег, где нет места добру, жалости и правде?
Ты говоришь, что я сгущаю краски? Не знаю, не знаю…Может и так. За этим тусклым окошком Жизнь. Там люди мечтают, ждут любви, счастья, что-то созидают. Там дуют ветра и светит яростное солнце.
Там ты…
Я часто думаю о тебе. Наверное, ты сейчас возвращаешься домой с работы усталый. Какие у тебя планы? Расскажи мне о себе.
А здесь – я один. Один...отторгнутый от жизни. Я не могу думать больше ни о чем, мне больше ничего не нужно.
Но знай, старик, что я никого не вовлек в это.
Не хочу, чтобы меня кто-то ненавидел, проклинал, как я Андрея того, помнишь?
Быть наркоманом это значит стать преступником, это неизбежно, просто нет иного пути. Наркотики стоят бешеных денег. Даже если у тебя миллион, в конце концов, его все равно проширяешь и потом пойдешь на все, что угодно, только чтобы заполучить, достать свой кайф.
А начинается все с малого, так красиво и блаженно. Кончается у всех одинаково, как ни крути.
... Ты заметил, что все птицы уже давно улетели? Вот-вот нагрянет зима, землю укроют снега, а там весна, лето, осень. И что опять замкнутый круг мучений, тоски, безнадежности?.."
Продолжение следует.
Автор Луиза Кипчакбаева