Они ехали в троллейбусе. Поздний вечер, за окном уже темно. Уставшие пассажиры не обращали на них никакого внимания, впрочем, им было все равно. Им хорошо, они - вместе...
Это продолжалось уже несколько месяцев. Каждый день она зарекалась, что вот сегодня не поедет к нему, что вот сегодня она придёт домой пораньше и сделает то-то и то-то... Но наступал вечер, и она понимала, не увидит его - заболеет. И она мчалась на другой конец Москвы, толкаясь в душных переполненных вагонах метро, пробегая длинные переходы, пробираясь сквозь толпы людей. Она мчалась, чтобы наконец-то увидеть его. Увидеть, и на несколько секунд, позабыв про всё на свете, прижаться, замереть, а потом ткнуться куда-нибудь в щёку, вдохнуть его запах, взять за руку… А потом... Потом целых 15 минут, вот так вот как сейчас, ехать с ним в троллейбусе, смотреть на него и слушать… Слушать бесконечные рассказы о семье, работе и всякую ерунду. Просто слушать его голос…
Он называл её - «Моя Деточка». Смешно! Они оба были наполовину седые, но он почему-то не воспринимал её взрослой женщиной. Это её огорчало и радовало одновременно. Иногда он вел себя как-то странно: тушевался перед ней, неумело пытался приласкать, шутил по-своему и ёрничал…. В такие минуты воспоминания уносили её в школу, в те далекие детские годы, когда они сидели за соседними партами, и она списывала у него все контрольные работы. Да, они были бывшими одноклассниками. Как много воды утекло с тех пор. Прошло 35 лет... Как всё изменилось.
Они столкнулись случайно почти год назад, и закрутилось. Нет, слово «закрутилось» к ним не подходило. Ничего крамольного не было. Как они сами для себя определили, они - «зацепились и перемешались душами». Теперь их души болели. Разные семейные обстоятельства, условности, чувства долга – всё это их разъединяло. Они встречались урывками, скрывая ото всех свои чувства. Гуляли в парках, сидели в кафе, ходили в кино. Слово «любовь» они старались не произносить….
Он часто останавливал на ней свой взгляд, и ей казалось, что он рассматривает её под лупой. Она вся съеживалась под этим взглядом, понимая, что годы берут своё, что как не старайся, невозможно скрыть ни седину волос, ни морщин на лице.
«Господи, ну почему всё так несправедливо, – думала она. - Почему это не случилось лет 10 назад, когда можно было бы набраться смелости и что-то изменить».
А он в такие минуты просто любовался ею…
«Уже мост проезжаем, - глядя в окно, с тоской думала она. - Следующая остановка – его».
Как же она ненавидела этот мост. Он был разделительной чертой между счастьем и пустотой. Некоей невидимой границей между вымыслом и реальностью. Настроение её резко менялось. Он знал это, и всегда, когда троллейбус проезжал это место, он старался отвлечь её разными шутками.
Открывались двери, он неуклюже целовал её в губы и выбегал. За несколько секунд, пока троллейбус стоял на остановке, он успевал по-клоунски скорчить ей рожицы, показать «длинный нос», высунуть язык, тем самым дать ей возможность отдышаться и не заплакать. Двери закрывались, и сказка заканчивалась…
Он жил в её голове постоянно. Он был для неё неким праздником сердца, разноцветным платьем души, совершенно ей недоступным. Она в жизни не носила платьев. Ей было в них неудобно, и казалось, что они ей не идут. Но ей нравилось рассматривать их на других женщинах или в витринах магазинов.
«Господи, - молила она. - подари мне возможность хотя бы примерить это платье… Слышишь, Господи!.... Хотя бы – примерить….»
Май 2016г.