Даже листья кружить устали
и под ноги себя бросили.
Или, может быть, пальцы осени,
их, как книгу, уже пролистали.
Не смотрите им на ладони,
чтоб не видеть судьбы линии.
В палисадниках вянут лилии,
смуглый вечер в пруду тонет.
За деревьями солнце лучами,
где ему зацепиться, щупает.
И не знает, как будто бы, глупое,
что решается всё не нами.
Как монетка, скользнёт в щёлку,
утром где-то напротив вынырнет.
За ночь листья покроет инеем,
и оттаивать им без толку.
На Покров, может, снег ляжет,
станет, мягко ли ложе, пробовать
для зимы, что лесными тропами
держит путь до Канавки Лебяжьей.
Чтоб стелиться по Марсову полю
белых шуб меховыми подолами.
Над кустами сирени голыми
накружиться метелями вволю.
И уснуть на руках у города
с замороженной с ним Невою,
наслаждаясь победным покоем
диктатуры любовного холода.
12.10.16