Он ждал.
Робея теребил в руках письмо,
Его бросало в дрожь.
... «Что, если смысла нет?
Что, если каждый вздох, ответ, запрос Всевышнему –
Есть ложь?
Заведомая мишура?
"Мне скучно жить", – твердят друзья. –
Что делать мне теперь?"
Ответ ведь прост, не так ли?» ...
Просто верь. Все образумится.
Жить станет веселей.
Потом опять,
Впотьмах ища надежды,
Запрашивай пути у Истины, как прежде.
Ничто не вечно? Так принято сказать?
Ведь мир наш хрупок:
Пока один стремится ввысь,
Желая обрести свой "кубок", вознагражденье, похвалу,
Второму правила диктует чей-то лик,
А третьему и вовсе нету дела.
Он – одинок,
И этим он велик.
Мне сложно выразить словами суть,
Скрывающуюся в покрове тела.
Ту, что когда-то я сумел примкнуть к себе.
Которой нет предела.
Неистовство ее влечения порой пугает.
Мне это нипочём.
Настойчиво я сдерживаю крик, отныне без остатка вовлечен.
Бесцельной жизни просто не бывает.