Записываю и стираю...стираю и снова начинаю упорно писать. Строчки так послушно умирают, чувствуя всемогущую и безжалостную руку их создателя...
Чтобы родилась мысль, нужно несколько секунд, чтобы ее воплотить - нужно достаточно долгое время шлифовать камень языка, срезая ненужное и ярко подчеркивая необходимое.
Каждый вечер я беру карандаш и ластик и ухожу туда, где ничего не нарушит бесконечный поток моих мыслей...сидя на узком карнизе, я закрываю глаза и слушаю шелест мира. С каждым вздохом, знаменующим продолжение моего осознания течения жизни, я все больше и больше пропитываюсь иссиня-черным ароматом ночи, что жадным зверем глядит на меня звездами-бусинками. Ветер, волоча по небу рваные серые клочья мертвой бури, качает пряди непослушных волос, суета мира постепенно начинает затихать...я не знаю, когда это начинается, я не знаю, почему это происходит, я просто знаю, что это возможно только так...еще мгновение, секунда, минута...я открываю глаза в тот момент, когда оно застывает...
Мысль - капризная бабочка с хрустальными крыльями-лезвиями, порхающими бесконечно быстро. Поймать ее можно, но увидеть так как сейчас...увидеть весь узор ее прозрачных, украшенных руническими письменами пластинок, которыми она опирается на воздух....мне дано лишь несколько качаний маятника, чтобы запомнить, коснуться пальцем, провести по краю, впитать губами проступившую кровь...
И снова карандаш и ластик...