Май. Солнце. Четверг. Выходной. Пять часов вечера.
Вышел на прогулку. Дошёл до центрального бульвара. Зашёл в книжный. Полистал классиков. Вышел. Зашёл в бар. Заказал пиво. Сижу себе у окна, слушаю The Doors. Хорошо. Пиво закончилось. Вышел. Иду по бульвару, думаю, а во рту кислое послевкусие. Тоже неплохо. Погуляю, думаю, ещё часок. Похожу туда-сюда. Иду, значит. Навстречу попадается старый знакомый. Где-то вместе учились. Даже не пили. Красивый, модно одет. Блестит.
- Как дела? – спрашивает он меня и смотрит куда-то в сторону, а в его руке тлеет зажжённая сигарета. Парламент. Достойно и дорого. Любит он казаться статусным и небезразличным.
- Как дела? – вытянул я его вопрос по-прежнему себе. – тебе разве интересно?
Он промолчал и не повернул ко мне голову. Также стоял и смотрел куда-то, но только теперь он затянулся, выдохнул и состряпал недоумевающую гримасу. – У меня всё нормально.
В этом “нормально” скрывалось всё. И хорошее и плохое. Таилась недосказанность: недопитые капли из пустой рюмки, кислый клитор, окаймлённый белым творожком; пронизывающий холодом открытую голову и душу; работу и, её потенциальное отсутствие; треск волн в ночной тишине и моросящее цоканье двенадцати сантиметровых каблуков; и то, что можно услышать в ответ, задав аналогичный вопрос.
- Понятно. – Ответил тот.
- Вот. – Сказал я.
- Ну что ж, ладно. – Он выкинул сигарету.
- Ага, давай. – Сказал я.
- Счастливо. – Он двинулся с места.
Я тоже.
Потом пришёл домой и наладил The Doors.
А небо было красивым.