Как трудно мне достигнуть цели. Недосягаема она.
Скрепят нескладно ветви ели, им не дотронуться окна.
И не унять мою тревогу на разрушительных чертах,
И точно черти на дорогу, выходят мёртвые во снах.
То плача, палачам в угоду, иль непрерывно хохоча,
В такую мерзкую погоду, охота плакать и кричать!
Безлик народец инородный, и хуже плётки мой сосед:
«Авось, не пропадём, угодны!». Лежим на печке сотни лет.
Нам ожидать, а им – работа, нам цепи мнит иная рать.
У них война. А нас в субботу, однако, должно закопать.
Проносятся листы и лица в озябшем воздухе гнилья.
Ты – в «белой юбочке из ситца», я – в чёрной. Или ты – не я?
Так тянет щука наши сани в не белый, лягушачий свет,
Мы будем ждать. Мы так устали. Болит спина и силы нет.
Пусть сдельщики корячат рожи, попов, и чёртова свеча
В печи сжигает чью-то кожу, крестя лампады и рыча.
30 окт. 2016