Отец умер в пятьдесят девять лет. Меньше года ему оставалось до пенсии. Глаза его видели тот социальный минимум, доступный обыкновенному работяге. Токарный станок, рыбалка и бутылка.
Трудно представить, что думал он, допустим в сорок пять. Предполагал ли, что он через пятнадцать лет его не станет. А ведь здорово выйти на пенсию и отдохнуть. Выспаться. Рыбачить целыми днями. Просто бездельничать.
Но руль государства повернулся в сторону, где, таким как он, обустроиться сложно. Картонной коробкой сложился Советский союз, с тем минимальным комфортом для родительского поколения. На месте грозного монстра появилась тощая баба с истерическим названием - Россия. Гнетущие перемены с их низкими зарплатами и нервотрепкой сделали свое дело быстро, и он умер.
В таких случаях вещают, что сам виноват – пил. Но почему-то не мог он по-другому. Так все расставил социум. Осталось, как получится - дожить и умереть под самую пенсию на радость Пенсионного фонда.