Предначертано или Его проделки
Громкий, противный писк будильника вырывает меня из калейдоскопного забытья, возвращая в сумасшедшую реальность. Нехотя встаю и иду в ванную. Опять всё то же самое. Изо дня в день...
Включаю кофемашину. Белоснежная чашка медленно наполняется тёмно-коричневой жидкостью. Интересно, а данная утренняя церемония - тоже Его задумка? Делаю глоток, другой. Надеюсь, что нет. Я люблю кофе. А вдруг и мои пристрастия - это лишь Его воля?..
Уже семь часов! Спешно одеваю чёрную форму с жёлтой надписью "ОХРАНА", натягиваю берцы и, схватив рюкзак, выхожу на улицу. Навстречу - спешащие (тоже по чьей-то воле?) люди с расплывчатыми чертами лица. Дождавшись нужный транспорт, запрыгиваю в него и сажусь на ближайшее сиденье. Справа, за стеклом, мелькают неоновые вывески, сливаясь в одну светящуюся массу. Почему именно эта работа? Почему я, например, не менеджер банка? Или кто-то ещё. Даже не помню, как устраивался в эту контору и... Вдруг чувствую чей-то взгляд. Оглядываюсь. Автобус почти пустой. Позади - никого. Впереди, спиной ко мне, сидит женщина в сером, а рядом с ней, через проход, - мужчина, тоже во всём сером. Но взгляд отчетливо чувствую... слева. Поворачиваю голову. Там, снаружи, прижавшись лбом к стеклу, на меня пристально смотрит какой-то седой старик. Вскакиваю и подбегаю к мужчине.
- Вы это видите? - спрашиваю я. В ответ - молчание. Вглядываюсь в его лицо, но вижу лишь серую бесформенную маску. Поворачиваюсь к женщине - та же безучастная маска.
- Что за... - отступаю назад и заглядываю в кабину - пусто. Автобус резко останавливается и дверь возле меня с жутким скрипом открывается. Выскакиваю на улицу.
- Что за чертовщина?! - шарю по карманам, пытаясь найти пачку сигарет.
- Ты не куришь! - вдруг слышу откуда-то сверху Его голос.
Поднимаю голову - лишь тёмное небо.
- Ещё будешь указывать, что мне делать?
- Конечно.
- И о чём думать?!
- И это тоже, если возникнет необходимость.
- Ошибаешься! Лучше объясни, что за маскарад в том автобусе.
- Это не важно.
- Для кого не важно? Для тебя?
- Да.
- Иди к чёрту! - направляюсь в сторону ближайших неоновых огней. Почему-то сейчас даже не могу припомнить название этого магазинчика, хотя не раз уже бывал там. А вот и он! "НАДЕЖДА" - читаю на вывеске; ниже, на стеклянной двери скотчем приклеен большой белый лист, на котором печатными буквами красным фломастером написано: "Закрыто на ревизию."
- Черт!
- Не ругайся! - опять наставление сверху.
Это Его проделки! Ладно. Вроде чуть ниже должен быть ларёк. Подбегаю к киоску, он закрыт. Вместо вывески "ПРОДУКТЫ", красуется "РЕМОНТ ОБУВИ". Вот чёрт! Когда успели переделать?! Явно Он постарался! Смотрю на часы. Без десяти восемь! Быстрым шагом пересекаю небольшой парк и, перейдя улицу, оказываюсь у входа в "офис". Пожимаю, здороваясь, протянутые руки. Вглядываюсь в лица людей в одинаковой одежде - серая маска.
- Парни, угостите сигареткой! - выпаливаю я.
- Ладно, кури! - доносится уже откуда-то сбоку. Тут же кто-то протягивает сигарету. Нащупываю в кармане зажигалку, закуриваю. М-м. Хорошо! Только сейчас замечаю, что чёрная масса разделена на три группы; в первой обсуждаются новости (можно телевизор не смотреть, так как на работе узнаешь всё, что происходит в мире), во второй - бытовые и личные проблемы, а в третьей рыбаки хвастаются уловом.
- Пошли! - кричит кто-то. Смотрю на огромное табло уличных часов - ровно восемь. Далее - как в неоднократном просмотре немого кино. Построение. Развод, который начинается с проверки наличия документов. Старший смены беззвучно, как рыба, открывает-закрывает рот. Всё те же, повторяющиеся из смены в смену, наставления. Неужели никто не замечает, что мы - лишь марионетки в Его руках?
Чья-то невидимая длань начинает быстро крутить ручку синематографа. Одна картинка быстро сменяет другую. Пост. Обход. Чай. Обход. Кроссворд... Суточное дежурство пролетает за несколько секунд. Вот уже сдаю спецсредства и выхожу из здания офиса. Завтра опять на сутки. Почему я не директор нефтяной компании? Почему мне приходится работать сутки через сутки, чтобы погасить ипотеку?.. лет через двадцать.
Проходя мимо того же магазина, вновь чувствую на себе чей-то взгляд. Перед входом на красном диване, что стоит прямо в снегу, в домашнем халате сидит женщина лет сорока, которая изучающе (или сочувствующе?) разглядывает меня. Галлюцинации? Или опять Его проделки? Далее - снова быстро сменяющиеся картинки: безлюдная остановка, пустой автобус...
Вот я уже дома. Странно. Веры нет. Тут же звонок в дверь. Это она! Поворот ключа и... передо мной - хозяйка квартиры (забыл её имя-отчество!).
- Напоминаю вам, молодой человек, что к концу недели вы со своей дамочкой должны освободить комнату!
- Помню-помню! - закрываю дверь перед носом вредной старухи. Точно! Вера, скорее всего, там, на квартире. Калейдоскоп картинок...
Поднимаюсь по лестнице новостройки. Останавливаюсь возле рыжей от ржавчины двери. Надо будет поменять потом. А пока можно просто покрасить её. Долго не могу найти ключ. Вот он! Поворачиваю его и осторожно вхожу. В нос ударяет запах краски и... ещё чего-то.
- Вера!
"Её здесь нет", - отвечает тишина. Но я не верю ей и, пройдя через захламлённый коридор, оказываюсь в комнате. На кровати лежит Вера, а рядом с ней - какой-то мужчина. Обе подушки в крови. Безжизненный взгляд жены направлен куда-то вверх. Поднимаю голову - в зеркальном полотне натяжного потолка вижу себя... с молотком в руке. Этого не может быть! Это галлюцинации! Сейчас я закрою глаза и...
- Ты убил их! - доносится сверху.
Нет! Я не мог сделать такое! Это всего лишь кошмарный сон!
- Ты убил свою Веру! - Его слова, как приговор.
Вдруг перед глазами отчётливо возникает картинка: они, лёжа на кровати, испуганно смотрят на меня. А потом... вижу лишь мелькание молотка. Неужели...
- О Господи! Надо позвонить в полицию! - на подкашивающихся ногах подхожу к телефону и беру трубку. Гудков нет.
- Не надо никуда звонить! Нельзя, чтобы так всё закончилось!
- Что?! Иди к чёрту!
- Нужно избавиться от тел. И я знаю, как это сделать.
- Чего? Что ты несёшь?! Я не буду этого делать! - в изнеможении сажусь на пол.
- У тебя нет выбора. Будешь делать то, что скажу, потому что ты - главный герой моего нового рассказа.