5:00.
То, что я сова для меня давно не секрет. Серые дома, улицы, чадящий старый Икарус, даже начинающийся рассвет не может разбавить коктейль состояний из желания заснуть прямо сейчас, стоя, и отвращения к пребыванию на этой несовершенной планете. Наконец-то удалось занять место у окна, безрадостную картину дополнила какофония со стороны водителя, называемая ремиксом. Думаете это творчество? Нет, это прибежище бездарей, тех самых, которые запортили все заготовки на уроке труда в школе и теперь решили отомстить всем нам. Так, вот и просочилась основа микса – Модерн Токинг, можно тронуться, а мы и правда тронулись: в Путешествие! Можно прислониться к стеклу и отключиться на час. Смешать, но не взбалтывать...
6:20.
Воздушные ворота страны – аэропорт Шереметьево. Тесное, полутемное, запутанное как лабиринт здание, намекающее: для того, что бы отправиться к солнцу, придется пройти испытание. Регистрация на рейс, паспортный контроль - унылая форма и лица, десять минут тягостного рассматривания-ожидания, наверно так смотрят на преступника покидающего тюрьму: «а можно ли его отпускать, достоин ли он выйти?». Зона дъюти-фри: алкоголь, сигареты, парфюм, майки с надписями КГБ и СССР. Для полноты набившего оскомину шаблона не хватает, пожалуй, только балалаек, ушанок и медведей в косоворотках. Прошли на посадку. Самолет ИЛ-86, потрепанный ветрами, но держащийся бодрячком ветеран, как бы говорит: «я ещё многое могу», но годы, годы. Можно обманывать себя, но других... капремонт от гениальных врачей и молодость – совсем разные истории. С гулом раскручиваются турбины и самолет сотрясает мелкая нетерпеливая дрожь, ждем разрешения. Оказывается первый пилот – индус, лично я бы запретил всем верящим в реинкарнацию заниматься пилотированием. Сидящие у правого борта, уроженцы солнечного Казахстана достали фляжку и приняли за будущий успешный взлёт. На протяжении всего полёта будут отмечания хорошего полёта, пролетаемых мест, удачной посадки. Взлетаем – не долгий пробег по бетонной полосе и мы в воздухе. Я не летал с детства, оказывается в небе дороги тоже в сплошных ямах. За 2—3 секунды таких микропадений в голове только одна мысль: «будем ли подниматься дальше или пора вспоминать лучшие моменты жизни». Вылетели на ровную дорогу, впереди несколько часов потерянного в узком кресле между мирами времени, командир по громкой связи объявил про н-цать километроградусов снаружи. Всегда удивлялся, до чего охочи человеки до бесполезной информации. Можно разве лишь прикинуть время свободного падения с такой высоты, хотя, учитывая прекрасную аэродинамическую форму алюминиевой птицы, тоже вряд ли угадаешь, а если принять во внимание температуру и содержание кислорода. Киньте в бокал пару кусочков льда...
Все пассажиры рукоплещут, драма под названием полёт закончилась, оставив на дне мутный осадок – насколько она была добровольной? Кто определил благополучный исход: пилот, кто-то из пассажиров или... автора, автора!
Где-то после полудня
Несколько ступенек вниз по трапу и резко, без перехода, накатила волна горячего воздуха. Раскаленный бетон полосы, сетка забора, а дальше желто-выжженная трава. Всего несколько вздохов и мозг уже отчаялся идентифицировать мешанину странных, совсем чужих запахов. Я вернулся. ВЕРНУЛСЯ! Да, я никогда здесь не был, но знаю, что уже скоро я увижу, услышу и прикоснусь к тебе. Медленно иду к аэродромному автобусу, и с каждым шагом тает в памяти Город с его необходимостью всенепременно куда-то бежать, с выматывающим осознанием факта, что ты уже опоздал, едва решив что-то сделать. Вытряхиваю из карманов и души чекпоинты, сколько же их накопилось.
Хм, в автобус под рученьки вносят земляков Бората: накрыло бедняг солнечным градусом. Забавно, наверно им кажется, что между нами несколько метров, но наши дороги лежат в разных галактиках - перекресток, искажения. Много пространства, света, линии без излишеств – так и только так должен выглядеть аэропорт. Марка в паспорт, один взгляд, штамп, улыбка, «проходите». Несколько минут на все формальности, и я топаю к оазису прохлады, спрятавшемуся в безупречно белом, с тонированными стеклами дорожном лайнере. Поехали, голос бубнящего гида: зовут его Алтай, взрыв хохота в ответ, нет, действительно, утверждает, что он Алтай с Алтая, рекламирует интересности, которые можно посмотреть, рассказывает о строительном буме... а я жадно до каждой подробности вглядываюсь в пейзаж за окном, так странно, нет помоек и вообще нет разбросанного по широте душевной мусора. Я понимаю – южный город, но это так прекрасно, когда в домах первый этаж сплошное стекло, магазин там или просто подъезд, ведь можно идти по улице и не утыкаться в разномастные одинаково грязные высоченные заборы, откуда у меня это воспоминание о заборах?.. наверно из прошлой жизни. Последние дома остаются позади и мы после непродолжительно пробега начинаем плавно прописывать повороты на горной дороге... один, второй, и вот оно... МОРЕ!!! Такое же синее как тогда, когда я, стоя по колено в солёной воде, далеко-далеко закинул монету. Я знаю, что прошло полтора десятка лет, но я же обещал... я вернулся... Закинуть вещи в отель и на берег, до конца не поверю пока с разбегу не обниму солёные волны. Мы с тобой одной крови. И засыпать улыбаясь...