Я видел, как горят стихи,
Как превращались в пепел строчки,
Написанные от руки,
Ночных бессонных бдений дочки.
В шального пламени руках
стихи, под властью чьей-то воли,
Как "ведьмы" в средние века,
Сгорая, корчились от боли.
И в стороне от лишних глаз,
Притихший дворик озаряли,
И вот, в последний вспыхнув раз,
В жестоких муках умирали.
Рассвет уж руки распростер,
Но в сердце боль засела прочно
У той, кто бросила в костер,
Подаренные кем-то строчки.