Конверт

Я опаздывала. Острые каблуки шили асфальт со скоростью швейной машинки, настолько я торопилась. Я обедала дольше положенного времени. Мой чай обжег мне небо и моя кожа возмущалась к такому халатному отношению к себе. Мой затравленный взгляд привлек конверт. Коричневый пищевой конверт, в который складывают выпечку, приклеенный на скотч к стеклянной двери, предлагал прохожим складировать стихи или брать их с собой. Стихи - сладкая пища для народа. От мучной воздушности слога, до ореховой мудрости строф. Мимо конверта проходило столько людей. Одни кидали недоуменный взгляд, другие фотографировали, третьи стоя в нерешительности засовывали руку в бумажную неизвестность надеясь найти пищу для души изголодавшись о высоком и доставая сложенные листки со стыдом прятали их в карманы ускоряли шаг прочь. Ну а четвертый тип людей подходил и складывал еду в пакет. Они кормили всех словесностью. Не думаю, что только стихи они аккуратно складывали, нет. Что-то сказать. Их не слышали. Они устали кричать в немоте. Я застенчиво подошла к конверту. Я была одна из тех, кому нужен был глоток слов. Возвышенных. Горьких. Пафосных. Грубых. Сладких. Живых. И я взяла заветный листок и развернула его. Боже! Боже мой! Все оглядывались на меня. Все осуждали меня. А я подпрыгивала на каблуках не замечая боли. А я смеялась в голос, как на воле.