- Ты знаешь, твой ветер всегда немного французский. Нет-нет - ни духи, ни вид, ни одежда, просто с тобой я всегда ощущаю незримое присутствие духа Парижа. Как он беспутно распускает свой запах свежей выпечки и кофе по узким улочкам без людей, и даже без нас, ведь мы там не были. Но твой ветер определенно французский и пахнет ржавчиной старых мостов и этого гигантского фалического символа... а может причиной всему твое безрассудство и отсутствие следов на бедрах и вольность в груди. Я не был там, но думаю, что ты была -когда-то давно, когда-то не здесь и не сейчас, но твоя душа впитала этот город в себя.
-Мммм Забавно, для меня, ты всегда римское солнце. Старое и наглое солнце, разлитое по расколотым белым камням Колизея, боящееся прохлады фонтанов и оком всех богов сходящее в Пантеон. Твоя кожа пахнет этим солнцем, этим вечным городом и памятью о том, что люди могут жить своим трудом. В тебе вообще как-то слишком много Рима, ты его то съедаешь на завтрак, то прячешь от меня под подушку. А иногда ты пахнешь морем и закатом, особенно вечером, как бриз - это странно и удивительно, но мне кажется что мы уже встречались когда-то давно. Когда ты был гражданином, а я веткой оливы или случайной птицей на твоем окне
- Ты и сейчас птица, и в твоем крыле определенно Монма;ртр такой же римский, как мое солнце. Мы все сотканы из этих причудливых ветров, как странно, что наши так близки...