Окошко

Окно. Темно. И точки… то ли звезды, то ли самолеты. Одни от нас, другие к нам и как не дыши, они все равно сами по себе, а ты сам по себе. Далекий город или близкий – это как посмотреть. Люди чужие –значит далекий, а взглянешь все тот же свет в окошках, тот же пар по крышам, та же ночь. Чуть меньше огней, чуть больше тьмы, там где дом, где вырос, где тепло. И так же все в окно, но только с другой стороны из темноты-на свет. Шутка ли- сейчас и не скажешь, а я ведь думал по другому, дышал другим воздухом, а сейчас, где этот свет который звал маминым голосом, запахом ужина. Все там же, только меня нет. И чужой город за окном чуть больше света фонарей, чуть меньше темноты. И точки,то ли звезды, то ли... А там другие звезды и все знакомо. А здесь? Что здесь? Вон там река покрылась льдом, вон там церквушка, вон там… я на высоте. Темно и много точек и все одно, что дома, что во сне, что здесь. Проем окна молчит и стой и с этой стороны, где чуть теплей, но не дом. И хоть кричи, хоть вымоли свободу, а вот, вот это самое окно – тюрьма – ни как иначе. Оно не светло не темно оно стена между мной и домом и свободой и еще тысячей предлогов не жить, а наблюдать. Одни мигают, другие просто светят – огоньки, что с них взять, а у того огонька целуются, у того –лицо в кровь. И каждый огонек- жизнь, а что тогда тьма? Ведь я когда нибудь взгляну на это со стороны, ведь я смогу. А стоит ли, стоит ли считать эти огоньки, смотреть в цветные квадратики окон или видеть только монитор? Там жизнь, а в мониторе? А в мониторе ложь и скорбь по напрасно потраченному времени. Что мне в окне, что мне в этих огоньках? Все тот же новый мир, ведь я не знаю этот город и тысячи других и даже не хочу. Я лишь хочу найти одно окно, там где всегда тепло, там мимо –огоньки самолетов, там запах ужина, там звезды в облаках и сквозь мороз и пелену из снега я вижу маленьких ребят. Там я и моя семья. С какой я стороны окна?...