Перемен - требуют наши

Слово – дитя твоего личного Бога, что жезлом первобытной истины пробивает чакры. Слово – плод пережитой трагедии, выстраданное иллюзиями, порванными на факты. В сырости и тьме, через призму стакана с заваренным еще вчера чаем, каждое слово выплевывает поэзия – приторно странно с сигаретным дымом, закрытое ветошью тяжелого неба и обнародованное бесполезно и болезненно. И когда на весы обнаженного разума падает диафильм с картинками прямой дороги с чистым ясным сознанием, такого себе коридора жизни на пути к покою, что есть суть Тишины открытого рта. Рефлекторно бьет под дых вопрос – «Стоит ли оно того?» И с предельной осторожностью, что-то внутри выцарапывает на стенках вен – «конечно стоит». «Перемен».