...Не знаю, сколько должно пройти дней, недель, месяцев,… когда, однажды, мы встретимся…
Случайно. У перехода.
Я брошу взгляд по сторонам, собираясь перейти улицу и как на стену натолкнусь на твой…
Ты улыбнёшься. Именно так, как умеешь только ты – по-мальчишески открыто…
Ощущая слабость в коленях, я улыбнусь в ответ.
Ты крикнешь в приоткрытое окно джипа: «Стой на месте! Не уходи! Я сейчас…»
Ты мог бы этого и не говорить, потому что мои ноги словно приросли к асфальту…
Я наблюдаю за тем, как ты, свернув на обочину, сразу за перекрестком, припарковал машину и уже спешишь ко мне…
Я смотрю на тебя, впитывая взглядом, произошедшие за это время перемены в твоей внешности и одежде… Их немного. Ну, чуть больше седины, чуть резче морщинки возле глаз, что-то неуловимо поменялось во взгляде и походке… Что именно? – задаю я себе вопрос, морща лоб. – И тут же отвечаю самой себе: – Твоя походка стала тяжелее (или солиднее?), а ведь раньше, я всегда говорила, что у тебя хулиганская походка. Да и во взгляде, где-то там, в глубине зрачков, поселилась печаль… Или мне это просто показалось?
Ты крепко сжимаешь мой локоть.
Как же ты догадался, что я почти готова упасть… в твои объятья? Сама того, вроде и не желая, но, по всей видимости, это иногда происходит независимо от наших желаний. Просто бывает так, что встречаясь с нашим прошлым, мы отпускаем тормоза и без оглядки летим ему навстречу…
В этот момент нам кажется что те, прошлые, отношения, каким-то необъяснимым образом воскресли… и руки сами сплетаются в рукопожатии и дрожащие пальцы ощущают то, давно уже забытое тепло, и плещется-плещется река чувственности, готовясь выйти из берегов и затопить наш разум и благоразумие.…
Но так происходит лишь тогда, когда, расставаясь, не сжигают за собой мостов, когда их бережно латают, меняя время от времени подгнившие доски, восстанавливая готовые рухнуть перила… когда, расставшись, помнят все… до мельчайших подробностей и дорожат этими воспоминаниями, и бережно хранят их в потаенных уголках души, и достают время от времени и … перелистывают-перечитывают, как страницы любимой книги…
Я ощущаю тепло твоей руки и её надежность… Я улавливаю твой запах и он кружит мне голову…
Я смотрю в твои глаза и снова тону в них…
Но, вдруг, спохватываюсь и напрягаюсь, осознавая, что сейчас наверняка выгляжу глупо…
Усилием воли, я беру себя в руки, поправляю чуть растрепавшиеся волосы, надеваю дежурную улыбку…
Но происходит то, чего я никак от тебя не ожидаю…
Ты низко наклоняешься ко мне и, касаясь губами моего виска, шепчешь: «Прекрасно выглядишь!… А я – дурак… Прости!… Может, начнем все сначала? Мне без тебя… никак… Ты одна… Понимаешь, мне больше никого не надо...»
И я понимаю, что так долго ждала от тебя именно этих слов и признаний, что сама перестала верить в то, что когда-нибудь услышу их.
Я смотрю в твои глаза и глупо улыбаюсь…
Я счастлива.