Врываясь в белые страницы
ещё не прожитых стихов,
вдруг начинает жизнь сочиться
с недосягаемых миров.
С Эклиптики большого круга,
сорвавшись, словно звездопад,
летит декабрьская вьюга
на помрачневший Петроград.
И в полдень, с крыши тая звонко,
к стеклу прилипла хрусталём.
Пробившаяся солнца кромка
сиянием застряла в нём.
А рядом строчка промелькнула
сквозь обыванья суету.
Вот так небесное прильнуло
к обыкновенному листу.
5.12.16