Мимоходом - Бруклинские зарисовки

                                             
Бушует знойный июль. Летнее  небо  осеняет  землю. И там и сям  качаются  на голубом  просторе белые  пушистые сугробы. А в голубизне  нет-нет да и замелькают  чёрные  точки  заоблачных  птиц,  рисующих  узоры на лазоревом  фоне. Птицы, играясь, взмывают  всё  выше и выше да так, что и совсем  пропадают  из  виду...

Воскресенье.  Сегодня  печёт  особенно немилосердно. Градусник зашкаливает.

Стою у окна. -  И чего народу  не сидится? Отдыхали бы себе в такую жарищу у  кондиционера. Так нет! Всем надо идти! Всем надо бежать куда-то!
Ну вот и мне приспичило в магазин.

Выныриваю из прохлады – опыхивает  горячим  паром.
Земля-бедняга, плотно укрытая асфальтом, задыхается от зноя. Она просит влаги.

Пора, пора бы уже, в самом деле, дождю-то  пойти! Увы,  его всё нет и нет...
А  вон и тучка наползает на солнышко! Народ  вопросительно поглядывает  вверх: «Сейчас?..». И я на ходу принюхиваюсь  к  воздуху, в котором угадывается аромат  дождя.  Ну же!.. ох, щас как хлынет! Как застучат живительные капли!  Уже шумит?.. хм,  а  я без зонта.  Дождик!  давай!  Но... нет, это лёгкий ветерок пошалил - пошевелил деревца на обочине.

Ждём-пождём... а, собственно говоря, чего ждём-то?.. Что может дать здешний дождь? Он  не принесёт благодатной  свежести. Нет. Только ещё большую духоту и париловку, как в жаркой душевой. Ночью вон поплескал дождик, а толку что?

На часах  стрелка  подходит к трём.
Светило  уже свернуло с  полудня  и  нехотя  сползало  по небосклону...
А я бегу, ловлю  подошвами кроссовок пекло!

На водной глади  плещутся с полсотни крикливых  чаек, смело ныряют в океанские волны.
Вот и я готова залезть в любую лужу. Но луж нет. Их давно съело солнце.
Господи, да уж кончится ли этот ад  когда-нибудь?!

Но... жара-нежара, а беготню по торговым точкам никто не отменял, благо, что по сеседству вся улица в магазинах. И в чёрных мусорных пакетах на обочинах. И в переполненных отбросами  тумбах, утопающих в грудах того же мусора.
Народ топает, с хрустом давит коробочки-судочки из-под еды, пластиковые стаканчики из-под... всякой всячины.
Путаются под ногами газеты, целлофановые мешки и мешочки.

Асфальт прожаривает сквозь подмётки!
Зашагала торопливо, но, привыкнув, сбавила шаг, глядя под ноги.
Вижу: навстречу - собака. И удивилась. Чему? Здесь полно четвероногих дружков, в основном, дворняг, взятых по живой очереди из питомников. Дворняги  по утрам и вечерам важно вышагивают со своими хозяевами. Бесцеремонно справляют нужду – большую и малую прямо на улице. И не всегда хозяин собирает отходы за своим приёмышем в целлофановый мешочек. И устрашающие таблички о штрафе не помогают. Так что, приходится обходить кучки, а то и размазывать подошвой, если нос задерёшь слишком высоко!

Хозяева и питомцы - на одну мордель - давно замечено.  И те и другие...хм, без намордников! Между прочим, вопреки указам  об обязательном ношении  псинками  этого атрибута.

Так, вроде, и нечему бы удивляться, что встретила четвероногого-то: собака и есть собака. Но... тут - Порода! Колли! Благородная, грациозная... Но слишком худая. Нечёсанная, спадающая королевской шёлковой мантией тонкая шерсть её тускла и местами  облезла. В глазах страдание. И полное равнодушие к окружающему миру.  Колли,  потряхивая лапами от горячего асфальта, на котором  собаке  в самый раз ходить бы в толстых бутсах, понуро бредёт на поводке за хозяином. Тот – самодовольно улыбается. Будто, и жара ему нипочём. Широкомордый, такой же немытый, со слипшимися волосами... туз! Грудь – колесом – куда там! Всем своим напыщенным видом показывает: "Эй, вы! Смотрите, какой я удачливый господин, имеющий собаку дорогой породы!".

Я проскочила мимо и оглянулась. С  собачьей спины – безнадёга...

Иду обратно – сидит ветхая красавица, опустив  нос,  у магазина. Здесь чуток прохладнее. Шумно дышит открытым ртом. Обильно льётся слюна с высунутого языка. Кажется, поднеси ей полную миску королевской еды – не отреагирует.  Её туз зашёл в помещение надышаться прохладным кондиционером.

Чёрт знает, от какого богача ему досталось это несчастное сокровище?!
А, может, он сам и был когда-то тем богачом?..
А, может, он... и сейчас богач...
А... может...

Да, судьбы живые...

_____________
Н.Й.Бруклин.