Кошмар графомана

Сегодня под утро мне приснился кошмар, в котором будто бы пишу очередной рассказ, начинающийся словами: «Я человек больной... Я злой человек... У меня болит...» – а впрочем, у меня болит теперь всё: и печень, и голова, и горло – я подхватил грипп и третий день валяюсь в постели, где вместо любимого коньяка на сон грядущий пью лекарства и какое-то французское снотворное; но какое снотворное, такие и сны – то половые извращения в них, то графоманские, к примеру, вычурный язык моего опуса, где вместо двух-трех немудрёных слов, описывающих просто и понятно объективную реальность, имеют место тридцать три; и смысла в них не больше, чем в тех трех, но ужас в том, что эти липкие заумные слова хитросплетениями прустовского слога, омар-хайямовской арабской вязью, неспешно отрываясь от экрана ноутбука и извиваясь как змея, пытаются опутать мое горло, где и без них лютует грипп; и не хватает только одного – толстовской дребедени многословной, что слиться норовит в один поток сознания с надрывной достоевщиной, занозой впившейся в мой нездоровый мозг и пагубно влияющей, по мнению друзей, на подсознание, которое ночами долго смотрит в бездну, а та в ответ косится на меня...– и это не кошмар?