Я иду за ветром. Иду и размахиваю бутылью: ну же, залезай. Бутыль здоровая, целых восемнадцать литров. Значит, восемнадцать литров ветра в ней поместится. Или ветер измеряют в килограммах?
Я иду и бормочу: «Хватит, нагулялся, полезай-ка. Я обещала тебя Шаману, ты ему нужен, уж не знаю, зачем-почему, но раз он сказал, значит, надо принести». Ветер сердится, барабанит по бутыли, внутрь лезть не желает, однако идёт рядом.
Я иду по дороге, затем по лестнице, и ступени рассыпаются под моими ногами. Я дохожу до нужного места и стучу по бутыли ровно так, как меня научили. Ветру не остаётся ничего, кроме как в неё залезть: с колдовством спорить бесполезно.
Я уже никуда не иду, я пришла. Я протягиваю бутыль: пожалуйста, ветер, целых восемнадцать литров или сколько-то килограммов, как просили.
— Хороший ветер, — говорит Шаман. — Именно то, что нужно.
Бьёт в барабан — и ветер танцует.