Перелистываю старую, старую тетрадь.
Почерк другой, старательный и стремительный.Отчетливые буквы.
До неузнаваемости другой почерк.
Такие самоуверенные обещания.
Столько нетерпения, не смирения, вызова всему, что вокруг.
Бежать.
Вслушивание только к голосу внутреннему.
Что я тут делаю?
Бежать.
Переполненность собственным существованием.
Самомнение невероятное, не сомневающееся.
Маленькому принцу было тысячи сто девять лет, сколько же тогда лет мне - вопрос с восклицанием. Уверенность - мне больше. Я,я,я...
Равнодушие к остальному.
Самое прекрасное - свобода. Я знала это счастье короткое. Жаль, как жаль, что отпустила её, отвернулась и стала оглядываться на остальных.
Свобода - роскошь одиноких.
Улыбаюсь, слышу забытый свой голос. Забытый и рядом совсем - забитый. Слабостью своей. Жалостью - к маме,папе, дому на горе...
Смыло, утекло и только эти записи напоминают, убеждают - было.
Горечь и радость.
Столько раз собиралась освободиться от этих тетрадей.
Как хорошо, что откладывала.