Как жаль, что не увиделись сегодня,
Как жаль, что не увиделись вчера,
Как жаль, что завтра, вольно иль не вольно,
Мой день пройдет как прежде, без тебя.
Не просто жаль, а очень-очень больно,
Что день за днем сливаются в года,
В висках стучит Шопеновское рондо,
И повторяет тихо: "Без тебя".
Расписание на сегодня: без тебя.
Расписание на завтра: без тебя.
Расписание на вчера: без тебя.
Больно.
Еще больнее от того, что ты рядом. Стоит только сделать несколько шагов. Вот и ты. Кажется близко, а на самом деле, ух, как далеко, не достать. Никогда не достать, как до Луны или до Солнца. Тянешь руки, тянешь - не получается. Тогда сплетаешь струны души в одну. И музыку играешь, ищешь резонанс. Но видно плохо играешь. Не резонирует твоя струна, или заглушка на нее опущена...Защита от душ посторонних. Перестаешь играть и вдруг - диссонанс. Кажется, что струна лопнула и рассыпалась на сотни беспорядочных нот, из которых мелодию уже не сотворить.И это всего лишь твой взгляд. Рвется душа, плачет, уйти не может и рядом стоять устала. Ищет выход - нет выхода. Сил нет собирать рассыпанные звуки. Радости нет. Стремления. Только боль. Тупая, опустошающая боль. И заговорить невозможно. Комок давно перекрыл горло.
Тебе тоже не весело. Хочется тебе и внимания коленопреклоненного, и понимания дружеского, и власти царственной, и заботы сердечной. И желательно по свистку. А пока не свистнешь - сидеть душе неприкаянной в клетке под табличкой: "Друг про запас. Не кормить. Не гладить. Не выгонять. Вдруг пригодится".