О, вы, учителя чудные,
Народ без участи и чести,
Кричите, а на вид – немые,
Но что ж вы в бедах-то не вместе?
Чего же глас ваш вопиет
В такой насыщенной пустыне?
Что вам покоя не дает,
Откуда чувства столь густые?
Зачем так много поучений?
К чему? К гордыне или гневу?
Весь груз «великих научений», -
Предатель вашего же хлеба.
Нельзя придумать счастье всуе,
Да и сказать «нельзя» – безумье,
Все – счастье, беды, даже бури,
Твое лишь личное раздумье.
Одной пророки "чудной" мысли,
Апологеты "дивных" чувств,
Уж не соплями ли повисли
Стремленья ваши до «искусств»?
Обиды на слова без смысла,
Обиды наши - на себя.
Я, как и вы, считаю числа,
Когда пишу, пусть и «любя».
Есть ты. Твои душа и чувства,
И нет ни шелка, ни парчи,
Чтоб подложить бы под искусство
Себе разок шепнуть: «Молчи»…