По полю белого тетрадного листа,
Течёт неровная убористая вязь,
Замрёт на миг… разрыв, строка не та,
И дальше… спотыкаясь, наклонясь.
И рвётся стон из раненной души,
И рвутся строчки, словно серпантин…
И не забыться… сочиняй, пиши,
Куда спешить,… когда опять один…
Когда не утихает в сердце боль,
Когда мерцает свет, дрожит рука…
Когда вся жизнь почти сошла на ноль,
Петлёй на шее каждая строка…
И кажется, что всё, уже конец,
Подумаешь,… потеря велика…
Терновый, а не лавровый венец…
И боль, по капле, с мятого листка.
10.01.2017.