Собака

Свернувшись калачиком и уткнувшись носом в растрёпанную шерсть, ты спишь под моим окном. Все реже ты поднимаешь голову, чтоб посмотреть на прохожих. В твоих золотистых глазах застыл снег. Кругом следы -  десятки прохожих спешат кто-куда. Кто-то домой к своим близким, кто-то на ночную смену, другие просто в магазин. А ты никуда не спешишь. Вздыхая, ты все больше сворачиваешься и томишь меня своей тоской. Все чуждо мне становится вокруг: седое небо, далёкие гудки и стук бегущих стрелок часов. Я – человек. Может быть, поэтому, я обречена познать тоску всех прожитых времён. А кто же тогда те, кто проходит мимо?