Утро не вечер. Сумеречные терзания вместе с рассветом прыснули по сторонам, словно шантрапа тараканов.
А что было вчера такого особенного, думаешь ты, разгребая ещё тёпленькие угольки? Жив костерок. Пока не угас совсем. Чего же расстраиваться? Подбросим дровишек — раздуем! А как ещё, коль хочется очень тепла?
А он упирается. Не желает гореть. Ушёл, мол, твой поезд. На что ты надеялся, когда всё ещё было возможно?
Да, как всегда, — на авось. На что же ещё может надеяться хронический оптимист?
—Попробуй вот это?
Старинный товарищ. Приходит на помощь.
Старается.
Уже много лет.
—Уверены, доктор?
—Вот Это горит!
Что ж, глаз не обманешь. Терпок и вкус. Он вроде поцелуя. Нет, не безумно влюблённой, но всё ещё помнящей тебя женщины.
Тревожные мысли выветриваются уже без остатка. Эффект дополняет душеспасительная беседа с самим собой о бренности многих начинаний, оставленных без должного надзора.
—Тут главное — выдержка! — заключает второе Я.
А первое — и не спорит. Терпение нужно во всяком сомнительном деле.
Но мы ведь спешим! Живём исключительно по спортивной линейке: старт — финиш. Все промежуточные этапы тоже имеют значение. Только не важное. Как драйв — в лучшем случае. Просто изюминка в каком-нибудь результате.
—А если я оглянусь?
Прошлое — третий наш собеседник. Оно, как обычно, бесстрастно. Даже равнодушно, быть может.
—Обойдёмся, — слышу в ответ.
Жаль!
Хочется сказать вслух, но сдерживаюсь. Не от бессилия и застенчивости — смысла нет. Всё равно ничего не изменишь.
Думаю, правда, именно так.
Грустно, конечно, когда судьбу покидает что-то хорошее. Особенно, если ничего не приходит взамен. Пусть не такое же яркое — хотя бы чуть-чуть соответствующее. Иначе совсем уж покажешься себе неудачником.
Только вот это горит — маленький костерочек Надежды. Так называют порой наши невольные слабости.
Но мы с ними справимся. Утро — не вечер.
*Иллюстрация Астахова. Между прошлым и будущим