Вью строку

      
Вот я вью строку от петельки к стежку,
в тоске, что зимы не предвидится снежной,
снуют за окном снегири по лужку
и мысли не будят в снегов неизбежность.

 Дарсан захирел - Парнаса величия нет,
литфонд разворован, и   прах от обители сизый,
утрачен великой культуры бесценный завет,
и вандалов жупел над миром колышется бризом..

Грядёт Петуха год - и шанс возникает взлететь,
расправить крыла, уверовать в силу полёта,
над бухтой несётся  уже колокольная медь,
примет обновления  жизни явилось без счёта.

К Рожденью Христову готов православный народ,
уймёт майданутых чужую, внесённую злобу,
и ветер сметает опавшей листвы хоровод,
и жизни  настрой проявляется в стати особой.

Рождается чувство, что сбросим засилие пут,
вода, правда,  в море волной ещё катится мутной,
но звонко бьёт  в берег, где весело чайки снуют,
и скоро под солнцем вновь будет играть перламутром!