Ложь разодетых слов и правда низших чувств
Кружит морозною метелью белой,
И заметает истины озябшей куст,
Поникший гордо головою бедной.
Что – истина, когда в душе больной зима
Пронизывает холодом Вселенной?
Привычной ленью обволакивает тьма,
Шепча: «Ты сам и все порывы тленны!»
Что – истина, когда сугробы вечных дел
Через окно и леденят, и давят
Тяжёлой думою, что Бог не доглядел,
Не тем и не за то вручив медали.
Что истина, раз заметает Новый год
Ошибки прошлого веселья снегом,
И тает лёд былых, непонятых невзгод,
И не с кем говорить, как только с небом?..
Но, если расфуфыренную правдой ложь
Изгнать на снег, сверкающий на солнце,
И снять расшитый золотом камзол с вельмож,
Не дав презреньем к жизни уколоться,
Но если пренебречь традицией стола,
И окунуться трезвым взором в небо, -
Пронзит познания нездешняя стрела,
И тайна Рождества насытит негой…