Весенний дождь

Ирина Булахова
Дождь нудится, мается бессонницей
И вторые сутки напролет
В хмурое окно упрямо ломится,
Барабаня в рамы переплет.

Выбивает дробь по подоконникам,
Составляя тексты телеграмм,
И, влюбленным притворясь поклонником,
Сыплет капли жемчугом к ногам.

Шепчет мне: «Смотри, как воды вешние
Смыли рыхлый, потемневший снег,
А на тонкой веточке орешника –
Прошлогодний уцелел орех.

Там глядишь, и вишня заневестится,
Счастья предвкушением полна...
Скоро и любовь в душе затеплится…»
Неужели, Господи, весна!